No puedo evitar que me guste. Es algo superior a mí. Debido a mi falta de inspiración, además de a mi falta de otras cosas más saludables, me dedico a explorar territorios desconocidos como el Chat. Ahí uno tiene la suerte de no saber a lo que te enfrentas.
Puede ser que la persona “al otro lado” corresponda con la foto que tienes en la pantalla. Puede que no. Puede que sea una mujer. Puede que no. Puede que sea menor de edad. Puede que no. Así sucesivamente hasta sentir el precipicio a unos centímetros de tus pies, pero con la sensación de vértigo absolutamente controlada. Me explico.
2h00 de la madrugada y una “fans” escribe por el Messenger del todopoderoso Facebook.
( N.d.r: Se mantiene la identidad de los participantes en el más sincero anonimato. Rat no es Rat y la chica tampoco)....
-Hola guapo.
-Hola- respondo mientras furtivamente voy a su perfil para ver de quién se trata. (Es un amigo, corroboro en la pantalla).
-Me encanta tu música.
-Ahh, muchas gracias. ¡¡¡¡Vente al próximo concierto el 9 de Abril en Siroco!!!.
-Eres muy guapo......oye, ¿te gustan los regalices?.
-Ehhhhh- balbuceo.-¿ Regalices?.
-Si, duros o blandos.......jejejeje. Bueno, rojos o negros.
-Joder.... -me digo a mi mismo mientras compruebo que la fecha de nacimiento de esa persona es 1995.
-A mi me gusta más el duro- contraataca al más puro estilo Mickey Rourke.
-Dios......., ehhh, uuhhhh- sigo balbuceando-. Ya no me acuerdo, hace mucho tiempo que no cómo regalices.....Mira, no tengo inspiración esta noche, me voy a escribir.
-A ver que sale guapo....si necesitas inspiración.
-No puedo cortar esto de golpe- me digo a mi mismo- porque el músico depende de la gente y quizás, si la envío al infierno, no comprará mis discos y no vendrá a los conciertos, y... Me debo a mi público.Muchas gracias. Es muy tarde me voy a la cama.
- ¿Quieres compañía?.
-Ehhhhh, ohhhh, no gracias.( Sudores fríos).Encantado. Un placer. ( No¡¡¡¡, no digas eso........)
-El placer es mío, bombón
Fin de la conversación. Me levanto de la silla, noto mis axilas trabajando a pleno rendimiento. Espero que estas líneas no caigan nunca en manos de la Policia.
“La verdadera verdad es siempre inverosímil”. Dostoievski
Memento està en tu piel
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Hace años que vengo practicando patológicamente un ejercicio de nostalgia con consecuencias demoledoras. Es simple. Guardo la mayor parte de e-mails en una carpeta y los voy acumulando durante varios otoños. En el momento en que el servidor comienza a estar tan gordo como Mo’nique, me instalo confortablemente en mi silla, respiro hondo y me lanzo como un kamikaze a remover las aguas del pasado.
Se trata de cosas que se suponían olvidadas, guardadas en cajas llenas de polvo, pero cuando las lees te lanzan golpes duros y a la encía, cuando no al corazón.
Ahí está Raquel, una americana de ojos azules y labios más rojos que las cerezas, que prometió volver a verme al regresar de Moscú. Nunca lo hizo y yo la esperé durante días hasta que la memoria se encargó de enviarla al Gulag del olvido.
Puedo prometer y prometo que no había pensado en ella desde hacía mucho tiempo. El único vínculo entre los dos se reducía a los discos de Bob Dylan, en el que me inició en esa época, y para ser sincero, de no haber abierto ese e-mail furtivo, ahora estaría hablando de mi incapacidad para encontrar un productor para mi próximo disco.
Pero no. Lo hice y todavía tengo los carrillos colorados después de leer esas líneas donde la necesidad de volver a verme se acostaba con la pérdida de los vuelos de vuelta a casa.
El olvido no ha podido con esta historia y en mi cabeza se arremolinan imágenes de Leonard en Memento y su necesidad de tatuarse el pasado en todo el cuerpo.
Es cierto que el pasado deja marcas visibles en nosotros pero muchas de ellas se perdieron en algún rincón de nuestra memoria. Nos olvidamos de cosas buenas y malas, pero cuando las recordamos están tan frescas como el pescado recién llegado a Merca-Madrid.
Raquel está hoy tatuada en mi cabeza y mañana por la mañana, cuando me mire al espejo, habrá desaparecido de nuevo y estoy seguro de que para ella ya no seré ni siquiera un recuerdo, ni siquiera un e-mail, ni siquiera el Spanish boots of Spanish Leather.
“ No sé como voy a cicatrizar si no siento el paso del tiempo” Memento.
Se trata de cosas que se suponían olvidadas, guardadas en cajas llenas de polvo, pero cuando las lees te lanzan golpes duros y a la encía, cuando no al corazón.
Ahí está Raquel, una americana de ojos azules y labios más rojos que las cerezas, que prometió volver a verme al regresar de Moscú. Nunca lo hizo y yo la esperé durante días hasta que la memoria se encargó de enviarla al Gulag del olvido.
Puedo prometer y prometo que no había pensado en ella desde hacía mucho tiempo. El único vínculo entre los dos se reducía a los discos de Bob Dylan, en el que me inició en esa época, y para ser sincero, de no haber abierto ese e-mail furtivo, ahora estaría hablando de mi incapacidad para encontrar un productor para mi próximo disco.
Pero no. Lo hice y todavía tengo los carrillos colorados después de leer esas líneas donde la necesidad de volver a verme se acostaba con la pérdida de los vuelos de vuelta a casa.
El olvido no ha podido con esta historia y en mi cabeza se arremolinan imágenes de Leonard en Memento y su necesidad de tatuarse el pasado en todo el cuerpo.
Es cierto que el pasado deja marcas visibles en nosotros pero muchas de ellas se perdieron en algún rincón de nuestra memoria. Nos olvidamos de cosas buenas y malas, pero cuando las recordamos están tan frescas como el pescado recién llegado a Merca-Madrid.
Raquel está hoy tatuada en mi cabeza y mañana por la mañana, cuando me mire al espejo, habrá desaparecido de nuevo y estoy seguro de que para ella ya no seré ni siquiera un recuerdo, ni siquiera un e-mail, ni siquiera el Spanish boots of Spanish Leather.
“ No sé como voy a cicatrizar si no siento el paso del tiempo” Memento.
S de Sexo
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Debe ser fruto de los días, semanas, casi meses, viendo llover o quizás el simple hecho de ver como la naturaleza se rebela contra la tiranía del hombre pero el sexo mueve tantas vidas como un terremoto de nivel 9 en la escala Richter.
Las “teenagers” en el metro se llenan la boca con sus escarceos con feos, mientras vacían sus minis de plástico, y los empresarios del mundo del porno nadan en la abundancia con la misma facilidad que tienen los chavales para volver solos a casa después de una larga noche.....
La vida transcurre con ciertos sobresaltos seguidos de momentos inolvidables que acaban siempre en el mismo saco que aquella noche que pasasteis juntos y fuisteis sorprendidos por el amanecer. Desnudos, claro.
EL sexo está en la calle, en los pasos de cebra de la Gran Vía, en la cola del DIA y sobre todo en lugares que poco o nada tienen que ver con una cama recién hecha.
El sexo va pegado a la vida como una lapa y sin embargo recibe las críticas de aquellos que sólo lo practican por motivos reproductivos.
Puede ser tan intenso como escuchar el “Grace” de Jeff Buckley o el“Aenima” de Tool, tan decepcionante como el último disco de Bunbury o de Aerosmith y tan pegajoso como una melodía de las Supremes.
A veces el sexo refleja la personalidad de aquellos que lo practican. Aburrido y tedioso como la vida del funcionario, salvaje y sudoroso como la del vendedor de helados de la playa de Benidorm, pío y puro como la vida de Monseñor Escrivá de Balaguer. Otras veces poco a nada tiene que ver.
La niña modosita que camina mirando al suelo encuentra su lado artístico y desinhibido entre las sábanas de alguno y el capitán del equipo de rugby, monumento a la testosterona, necesita de la pastilla azul para pasar el corte.
El sexo es siempre una sorpresa, un coñazo, una experiencia que te transporta como el mejor de los solos de Miles Davis, un trámite, es pecado, es bueno para la piel y uno de los grandes misterios de este mundo.
“ El sexo sin amor es una experiencia vacía, pero como experiencia vacía es una de las mejores” Woody Allen.
Las “teenagers” en el metro se llenan la boca con sus escarceos con feos, mientras vacían sus minis de plástico, y los empresarios del mundo del porno nadan en la abundancia con la misma facilidad que tienen los chavales para volver solos a casa después de una larga noche.....
La vida transcurre con ciertos sobresaltos seguidos de momentos inolvidables que acaban siempre en el mismo saco que aquella noche que pasasteis juntos y fuisteis sorprendidos por el amanecer. Desnudos, claro.
EL sexo está en la calle, en los pasos de cebra de la Gran Vía, en la cola del DIA y sobre todo en lugares que poco o nada tienen que ver con una cama recién hecha.
El sexo va pegado a la vida como una lapa y sin embargo recibe las críticas de aquellos que sólo lo practican por motivos reproductivos.
Puede ser tan intenso como escuchar el “Grace” de Jeff Buckley o el“Aenima” de Tool, tan decepcionante como el último disco de Bunbury o de Aerosmith y tan pegajoso como una melodía de las Supremes.
A veces el sexo refleja la personalidad de aquellos que lo practican. Aburrido y tedioso como la vida del funcionario, salvaje y sudoroso como la del vendedor de helados de la playa de Benidorm, pío y puro como la vida de Monseñor Escrivá de Balaguer. Otras veces poco a nada tiene que ver.
La niña modosita que camina mirando al suelo encuentra su lado artístico y desinhibido entre las sábanas de alguno y el capitán del equipo de rugby, monumento a la testosterona, necesita de la pastilla azul para pasar el corte.
El sexo es siempre una sorpresa, un coñazo, una experiencia que te transporta como el mejor de los solos de Miles Davis, un trámite, es pecado, es bueno para la piel y uno de los grandes misterios de este mundo.
“ El sexo sin amor es una experiencia vacía, pero como experiencia vacía es una de las mejores” Woody Allen.
Ni rastro de George Clooney
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La tormenta ha pasado llevándose consigo árboles mal anclados en la tierra, tejados inamovibles durante decenios, coches aparcados en zona verde, familias con corazones rotos rellenos de impotencia, la claraboya de casa de mis padres y el complejo de superioridad humana que nunca se cansa de repetirnos que el hombre es el centro de la creación.
No. Nada remotamente parecido. Somos criaturas frágiles, encerradas en un mundo perfecto de purpurina y contra-chapado y que los fines de semana ingieren cantidades ingentes de alcohol que nos convierten en seres convencidos de poder hacer cualquier cosa.
Pero, ¿ qué podemos hacer ante la fuerza invisible del viento?. Nada. Esperar en el calor de nuestros hogares a que la tormenta pase y disfrutar del simple hecho de respirar.
La casa ha quedado malparada. El coche ha recibido unos cuantos perdigonazos procedentes del cielo y el avión que nos llevaba a otro lugar lo acabará haciendo con unas horas de retraso.
En Chile no dan crédito a lo que ven y mucho menos a los que necesitan dinero. La placa de Nazca se ha dado unos bailes y ha nacido la catástrofe. Francia vuelve a darse cuenta de que bajo los adoquines no hay playa y los bomberos se dejan la vida intentando salvar otras. Aún hay esperanza de encontrar supervivientes.
Sin embargo, los malnacidos de Goldman Sachs siguen haciendo contenedores de dinero en nombre del bienestar de la sociedad y los sucios políticos se parapetan detrás de sus conexiones para salir impunes y sin despeinar en la foto. A esos no les llegó y una miserable brisa.
Miro mi reflejo en el charco de mi calle. La familia bien, gracias, y yo apenas me he enterado de nada porque me encontraba absorto tocando solos de AC/DC.
El viento se ha llevado muchas cosas menos mi ridícula necesidad de escribir canciones y hacer disfrutar a los asistentes de una hora y media de puro Rat and Roll.
Ha sido una tormenta tan perfecta que al final ha acabado saliendo el sol. Por cierto, ni rastro de George Clooney y su jodidamente irresistible sonrisa.
“ A veces en la vida hay que saber luchar no sólo sin miedo, sino también sin esperanza” Sandro Pertini
No. Nada remotamente parecido. Somos criaturas frágiles, encerradas en un mundo perfecto de purpurina y contra-chapado y que los fines de semana ingieren cantidades ingentes de alcohol que nos convierten en seres convencidos de poder hacer cualquier cosa.
Pero, ¿ qué podemos hacer ante la fuerza invisible del viento?. Nada. Esperar en el calor de nuestros hogares a que la tormenta pase y disfrutar del simple hecho de respirar.
La casa ha quedado malparada. El coche ha recibido unos cuantos perdigonazos procedentes del cielo y el avión que nos llevaba a otro lugar lo acabará haciendo con unas horas de retraso.
En Chile no dan crédito a lo que ven y mucho menos a los que necesitan dinero. La placa de Nazca se ha dado unos bailes y ha nacido la catástrofe. Francia vuelve a darse cuenta de que bajo los adoquines no hay playa y los bomberos se dejan la vida intentando salvar otras. Aún hay esperanza de encontrar supervivientes.
Sin embargo, los malnacidos de Goldman Sachs siguen haciendo contenedores de dinero en nombre del bienestar de la sociedad y los sucios políticos se parapetan detrás de sus conexiones para salir impunes y sin despeinar en la foto. A esos no les llegó y una miserable brisa.
Miro mi reflejo en el charco de mi calle. La familia bien, gracias, y yo apenas me he enterado de nada porque me encontraba absorto tocando solos de AC/DC.
El viento se ha llevado muchas cosas menos mi ridícula necesidad de escribir canciones y hacer disfrutar a los asistentes de una hora y media de puro Rat and Roll.
Ha sido una tormenta tan perfecta que al final ha acabado saliendo el sol. Por cierto, ni rastro de George Clooney y su jodidamente irresistible sonrisa.
“ A veces en la vida hay que saber luchar no sólo sin miedo, sino también sin esperanza” Sandro Pertini
Yo contra el ordenador
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Las 11h38 de la mañana. Apenas unos minutos levantado y una sensación de años y años viviendo recorre mis manos. El estómago dando vueltas por culpa de ese maldito Rusty Mediterráneo de medianoche en el Vip’s. Tengo frío pero no merece la pena rebuscar en el armario ese maldito chándal. Ella se lo llevó todo.
Me cercioro de que los discos de Morphine y Black Crowes aún deambulan por la estantería del despacho y de que a pesar de los avatares con los cacharros eléctricos, el ordenador aún respira.
Spotyfy ha salvado las mañanas de mucha gente hasta que a los directivos de esta empresa les dejen de cuadrar las cuentas, digo en voz alta mientras miro mi propio reflejo en la ventana.
Me aplasto en mi silla de diseño Italiano que nunca se deforma y atrapo el ratón con mi mano mala. No se mueve. Mierda, otra vez se ha desconectado. Me toca echar un primer plano a las vergüenzas del ordenador, ahora encajonado en mi mesa IKEA, eso sí, edición limitada.
Se trata de un mueble en el que sólo hay un agujero lo suficientemente grande para la torre del ordenador y los cables, que se deslizan como pequeños tendones a lo largo del suelo de la habitación. Me doblo, me contoneo, desbloqueo mis clavículas para volver a conectar el jack rebelde. No atino. Apenas hay espacio para mi y ese objeto que desprende un calor artificial que se te pega a la cara como las cremas de protección 50.
Otra vez. Se me cae. No lo encajo y fuerzo mi cuerpo un poco más en el cubículo. Por fin. Ahora está dentro y debo salir al exterior. Upps. Lo intento, me giro y caracoleo para sacarme de encima este amasijo de cables. No puedo. Hace calor. Me revuelvo un poco más y se me clava el muelle de la puerta en el espinazo. Lo confirmo. Estoy atrapado. Al menos hace calor y mi hermana regresa a casa en unas horas. Rodeo con mis brazos el ordenador y pienso en que es una suerte que estos muebles se desmonten con tanta facilidad. Ya no me resisto Resoplo. Una sonrisa raja mi cara. Nunca me encontré tan cerca de la tecnología.
“ Todas las piezas deben unirse sin ser forzadas. Debe recordar que los componentes que está reensamblando fueron desmontados por sted, por lo que si no puede unirlos deber existir una razón, Pero sobre todo , no use un martillo” Manual de mantenimiento de IBM, año 1925.
Me cercioro de que los discos de Morphine y Black Crowes aún deambulan por la estantería del despacho y de que a pesar de los avatares con los cacharros eléctricos, el ordenador aún respira.
Spotyfy ha salvado las mañanas de mucha gente hasta que a los directivos de esta empresa les dejen de cuadrar las cuentas, digo en voz alta mientras miro mi propio reflejo en la ventana.
Me aplasto en mi silla de diseño Italiano que nunca se deforma y atrapo el ratón con mi mano mala. No se mueve. Mierda, otra vez se ha desconectado. Me toca echar un primer plano a las vergüenzas del ordenador, ahora encajonado en mi mesa IKEA, eso sí, edición limitada.
Se trata de un mueble en el que sólo hay un agujero lo suficientemente grande para la torre del ordenador y los cables, que se deslizan como pequeños tendones a lo largo del suelo de la habitación. Me doblo, me contoneo, desbloqueo mis clavículas para volver a conectar el jack rebelde. No atino. Apenas hay espacio para mi y ese objeto que desprende un calor artificial que se te pega a la cara como las cremas de protección 50.
Otra vez. Se me cae. No lo encajo y fuerzo mi cuerpo un poco más en el cubículo. Por fin. Ahora está dentro y debo salir al exterior. Upps. Lo intento, me giro y caracoleo para sacarme de encima este amasijo de cables. No puedo. Hace calor. Me revuelvo un poco más y se me clava el muelle de la puerta en el espinazo. Lo confirmo. Estoy atrapado. Al menos hace calor y mi hermana regresa a casa en unas horas. Rodeo con mis brazos el ordenador y pienso en que es una suerte que estos muebles se desmonten con tanta facilidad. Ya no me resisto Resoplo. Una sonrisa raja mi cara. Nunca me encontré tan cerca de la tecnología.
“ Todas las piezas deben unirse sin ser forzadas. Debe recordar que los componentes que está reensamblando fueron desmontados por sted, por lo que si no puede unirlos deber existir una razón, Pero sobre todo , no use un martillo” Manual de mantenimiento de IBM, año 1925.
No intentes doblar la cuchara
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“No lo intentes, es imposible Neo....en lugar de ello intenta darte cuenta de la verdad.....la cuchara no existe”.
Estas palabras, salidas de la boquita de un niño mitad buda- mitad enfermo terminal, iban destinadas a un atónito Keanu Reeves en la ya clásica Matrix.
En un principio no presté atención al pasaje, de hecho, me pareció la típica escena orientada a esos gafa-pasta que diseccionan las pelis como si se trataran de piezas colgadas en los frigoríficos de los mataderos. A mí me gustaban las escenas de desdoblamientos y puñetazos a la velocidad de un recorte de plantilla y nunca me detuve a realizar segundas lecturas sobre ello.
Fue a raíz de una conversación con un gran amigo, francés para más datos, que todo cambió. Porque a veces determinadas personas amplían nuestra percepción de las cosas.
No es que te influyan de tal manera que tu vida da un vuelco de la noche a la mañana, pero si que consiguen que tu mente, centrada en la dirección que toman tus pasos, tenga conciencia de que existen múltiples realidades a tu alrededor, tantas como seres humanos dotados con un corazón.
-Eso significa que no existe una sola realidad mi querido Rat- me aseguró este colega, mientras yo le miraba con una expresión entre vete al infierno y continúa, que no entiendo nada.
-Entonces, ¿ mi vida va cambiar al saberlo ?-, traduzco directamente del francés.
-No, simplemente ahora tienes más variables en cuenta a la hora de mirar a tu alrededor y eso, mon ami, es la recompensa por vivir.
- Joder.........- solté en perfecto español.
Hoy, 17.02.10, sigo doblando cucharas y cuerdas del 0.9 con la misma facilidad que antes, pero sé que determinadas personas que cruzan la carretera por la que circulamos pueden abrir nuevas rutas que esperan ser exploradas.
Próxima parada: el Ikea. Ando corto de cucharas.....
" Si ves un agente francés, corre" Trinity
Estas palabras, salidas de la boquita de un niño mitad buda- mitad enfermo terminal, iban destinadas a un atónito Keanu Reeves en la ya clásica Matrix.
En un principio no presté atención al pasaje, de hecho, me pareció la típica escena orientada a esos gafa-pasta que diseccionan las pelis como si se trataran de piezas colgadas en los frigoríficos de los mataderos. A mí me gustaban las escenas de desdoblamientos y puñetazos a la velocidad de un recorte de plantilla y nunca me detuve a realizar segundas lecturas sobre ello.
Fue a raíz de una conversación con un gran amigo, francés para más datos, que todo cambió. Porque a veces determinadas personas amplían nuestra percepción de las cosas.
No es que te influyan de tal manera que tu vida da un vuelco de la noche a la mañana, pero si que consiguen que tu mente, centrada en la dirección que toman tus pasos, tenga conciencia de que existen múltiples realidades a tu alrededor, tantas como seres humanos dotados con un corazón.
-Eso significa que no existe una sola realidad mi querido Rat- me aseguró este colega, mientras yo le miraba con una expresión entre vete al infierno y continúa, que no entiendo nada.
-Entonces, ¿ mi vida va cambiar al saberlo ?-, traduzco directamente del francés.
-No, simplemente ahora tienes más variables en cuenta a la hora de mirar a tu alrededor y eso, mon ami, es la recompensa por vivir.
- Joder.........- solté en perfecto español.
Hoy, 17.02.10, sigo doblando cucharas y cuerdas del 0.9 con la misma facilidad que antes, pero sé que determinadas personas que cruzan la carretera por la que circulamos pueden abrir nuevas rutas que esperan ser exploradas.
Próxima parada: el Ikea. Ando corto de cucharas.....
" Si ves un agente francés, corre" Trinity
Vaselina
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Hace meses escuchaba atentamente el interminable torrente de palabras y experiencias de mi tía Carmela.
Además de nombrar la infinitas maldades de los gobiernos de turno y dar un repaso inmisericorde a la geografía social de este país, comentó algo que me llamó la atención.
Fíjate niño- soltó mientras apuraba su n-ésimo cigarro- cómo nos ha dado por evitar llamar a las cosas por su verdadero nombre, en un intento de sonar civilizadamente correctos. Los basureros, donde se acumulan los desechos y pastan los buitres, son ahora Puntos Limpios. Los ejércitos se van de excursión a lugares fuera de la vista de Dios y bajo la mirada de los Maestros de la Guerra, con una flor en sus fusiles y una leyenda que reza: Misión de paz.
Incluso el mercado del Rastro ha perdido su lado crudo y pocos saben que su nombre se debe a las curtidurías instaladas en esa parte de la ciudad, de donde llegaban los bichos procedentes del matadero dejando un rastro de sangre - añadí yo para demostrar mis conocimientos wikipédicos y mi incapacidad para llegar a su altura.
Hablar con ella siempre rima con aprender algo nuevo y supone ver las cosas desde un punto de vista real, mirando al toro de frente y sin emplear sinónimos que añadan vaselina a nuestros argumentos.
En la música existe un problema parecido que se ha ido agravando desde la llegada de aquel niño rubio de ojos inmensos y un talento aún mayor. Su nombre era Kurt Cobain y él solito se encargó de enterrar la figura del músico que por encima de todo quiere ser popular y llenar estadios. Después llegaron Facebook y MySpace donde todo es políticamente correcto por miedo a que comentarios honestos te cierren las puertas de nuevos amigos.
El mundo está conectado en red y la vaselina se impone para que todo pueda ser asimilado sin problemas, no vaya a ser que mostremos la cara mas dura de la realidad en un descuido.
“ El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio. Si puedes simular eso, lo has conseguido.” Groucho Marx
Además de nombrar la infinitas maldades de los gobiernos de turno y dar un repaso inmisericorde a la geografía social de este país, comentó algo que me llamó la atención.
Fíjate niño- soltó mientras apuraba su n-ésimo cigarro- cómo nos ha dado por evitar llamar a las cosas por su verdadero nombre, en un intento de sonar civilizadamente correctos. Los basureros, donde se acumulan los desechos y pastan los buitres, son ahora Puntos Limpios. Los ejércitos se van de excursión a lugares fuera de la vista de Dios y bajo la mirada de los Maestros de la Guerra, con una flor en sus fusiles y una leyenda que reza: Misión de paz.
Incluso el mercado del Rastro ha perdido su lado crudo y pocos saben que su nombre se debe a las curtidurías instaladas en esa parte de la ciudad, de donde llegaban los bichos procedentes del matadero dejando un rastro de sangre - añadí yo para demostrar mis conocimientos wikipédicos y mi incapacidad para llegar a su altura.
Hablar con ella siempre rima con aprender algo nuevo y supone ver las cosas desde un punto de vista real, mirando al toro de frente y sin emplear sinónimos que añadan vaselina a nuestros argumentos.
En la música existe un problema parecido que se ha ido agravando desde la llegada de aquel niño rubio de ojos inmensos y un talento aún mayor. Su nombre era Kurt Cobain y él solito se encargó de enterrar la figura del músico que por encima de todo quiere ser popular y llenar estadios. Después llegaron Facebook y MySpace donde todo es políticamente correcto por miedo a que comentarios honestos te cierren las puertas de nuevos amigos.
El mundo está conectado en red y la vaselina se impone para que todo pueda ser asimilado sin problemas, no vaya a ser que mostremos la cara mas dura de la realidad en un descuido.
“ El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio. Si puedes simular eso, lo has conseguido.” Groucho Marx
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