Es mentira.No puede ser. He estado escuchando Off the Wall y Bad en bucle desde que me enteré. ¿Qué vamos a hacer sin él?....Estas son algunas de las cosas que he escuchado las últimas 48 horas desde la muerte de M.J., periodo de reflexión que he considerado oportuno guardar a la espera de que se destapara la caja de Pandora y las primeras teorías de la conspiración en torno a su muerte aparecieran.
Ya le pilló a Marilyn Monroe en su cama con su ligue fatal de la CIA, a Elvis en el cuarto de baño con sus "asesinos del dolor" y ahora a Michael. Lo de Jackson sobra porque sólo hay uno.
Finalmente aquel tipo negro, apodado narizotas en el colegio, se convirtió en el "blanco perfecto" para todos, incluso para los que teníamos su poster con aquella cria de tigre colgado en nuestra pared y ahora sufrirá los envites de un mundo que sobrelleva más mal que bien la excepcionalidad.
Para mi este bailarín, músico, intérprete, cantante, visionario, infeliz (añadir el apellido extraordinario a cada adjetivo se me antoja apropiado) supuso mi primera casette ofrecida por los Reyes Magos y mi primer cabreo musical al descubrir que no era para mí, ya que por equivocación, abría el regalo de mi hermana.
El ha sido el único junto a Elvis que ha conseguido aglutinar a jevis, gafapastas, rockeros, funkies, raperos y demás etiquetados musicales en torno a un músico. El único capaz de llevar calcetines blancos con mocasines y hacerlo con clase, el único capaz de crear música popular con status de obra maestra por encima de cualquier género, el único capaz de ser él mismo sobre el escenario,de hacer que todos los demás quieran ser como él y el único capaz de no reconocerse en ningún lado cuando descendía al nivel del mar.
El Peter Pan del Pop no pudo esquivar a la muerte ni siquiera refugiándose en el escondite más oculto de Nunca Jamás recordándonos con un jab de izquierdas que en esta realidad nadie vive para siempre. Ni siquiera el más grande.
"Cuando estoy sobre el escenario me siento en casa.Es allí donde vivo. Es allí donde nací. Es donde me siento seguro”. M.J.
Wanted:Una razón para levantarse
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En esta última semana, en la que fuí perseguido por hordas de garrulos, perdí la sobriedad en el escenario, me metí en mi ataud al amanecer al más puro estilo Keith Richards y amenicé las veladas con mis camaradas músicos a base de panceta "light", me dió por pensar en la razón que elegimos como carburante para darle algo de sentido a nuestras vidas.
Tán sólo disparándome en un pie conseguiría ser diferente a aquellas "armas de casa" cuya excusa para levantarse todos los días y doblarse la espalda es la de hacer la vida más fácil a los suyos o al carnicero dispuesto a complacer con kilos del mejor cadáver a sus clientas o a aquellos músicos que recaudan dinero en favor de los West Memphis 3 o al ejecutivo que especula con la clara intención de aumentar el grosor de su ego y de sus bolsillos repletos de fardos.....yo quiero tocar.Punto y seguido.
Todos sin excepción tenemos una pequeña historia a la que cuidar, una historia que contar o que ocultar de miradas impertinentes e independientemente de la importancia que ésta tenga para el destino de la humanidad es la única manera de seguir bombeando sangre a nuestro corazón. Algo tan pequeño en términos absolutos y tan grande en términos relativos nos permite disfrutar de esa puesta de sol que da la bienvenida al verano, esbozar una sonrisa y mostrar nuestro "middle finger" a los designios de esta sociedad en crisis.
“Crom,jamás te había rezado antes, no sirvo para ello, nadie, ni siquiera tú recordarás si fuimos hombres buenos o malos, porqué luchamos o porqué morimos, no, eso no importa, lo único que importa es que dos se enfrentan a muchos, el valor te agrada Crom, concédeme pues una bendición, concédeme la venganza, y si no me escuchas...VETE AL INFIERNO” El Arnold que todos echamos de menos.
Tán sólo disparándome en un pie conseguiría ser diferente a aquellas "armas de casa" cuya excusa para levantarse todos los días y doblarse la espalda es la de hacer la vida más fácil a los suyos o al carnicero dispuesto a complacer con kilos del mejor cadáver a sus clientas o a aquellos músicos que recaudan dinero en favor de los West Memphis 3 o al ejecutivo que especula con la clara intención de aumentar el grosor de su ego y de sus bolsillos repletos de fardos.....yo quiero tocar.Punto y seguido.
Todos sin excepción tenemos una pequeña historia a la que cuidar, una historia que contar o que ocultar de miradas impertinentes e independientemente de la importancia que ésta tenga para el destino de la humanidad es la única manera de seguir bombeando sangre a nuestro corazón. Algo tan pequeño en términos absolutos y tan grande en términos relativos nos permite disfrutar de esa puesta de sol que da la bienvenida al verano, esbozar una sonrisa y mostrar nuestro "middle finger" a los designios de esta sociedad en crisis.
“Crom,jamás te había rezado antes, no sirvo para ello, nadie, ni siquiera tú recordarás si fuimos hombres buenos o malos, porqué luchamos o porqué morimos, no, eso no importa, lo único que importa es que dos se enfrentan a muchos, el valor te agrada Crom, concédeme pues una bendición, concédeme la venganza, y si no me escuchas...VETE AL INFIERNO” El Arnold que todos echamos de menos.
¡Acelera, Germán, acelera!
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Gritábamos a nuestro camarada en la furgoneta mientras un sujeto identificado como Luis Co corría a grandes zancadas detrás de nosotros con intenciones poco amorosas.....
Y es que así acabó nuestro segundo concierto del"Rural Tour 2009",un caramelito ofrecido por la Diputación y los Ayuntamientos de la provincia de Segovia y gran generador de anécdotas como la que me dispongo a relatar.
Como consecuencia de la lluvia, aquel día nos vimos obligados a anular el concierto para evitar una desgracia al más puro estilo del "eléctrico" Leslie Harvey.
Lógicamente el pueblo, que ha preparado este evento con mucha ilusión, se muestra decepcionado pero en gran parte entiende que contra el dios Seth poco se puede hacer.
De pronto, mientras recojo cables mezclados con agua y barro, un hombre hecho y derecho se me acerca y me comenta con gran nostalgia: " Cago en dioro, hace treinta años os habríamos roto los instrumentos y uno por uno habríais acabado en el pilón....si es que las cosas ya no son como antes."
¡¡¡Zas!!!, como poseido por Screaming Jay Hawkins y con una dosis de 250cc de estupidez le respondo amablemente: "Gracias a Dios las cosas han cambiado a mejor y la civilización por fín llegó ".Ya está, mi estúpida lengua haciendo de las suyas.
Consecuencia directa: el sobrino del hombre, bien forjado a golpe de mancuerna y sus cuatro secuaces se encuentran con una misión, darle un par de yoyas al chulito de guitarra en ristre y pantalones ajustados.
El alcohol, las ganas de cachondeo, la verborrea cizañera de aquel al que en el pueblo no dejan ni celebrar un gol y nuestro orgullo de trotamúsicos que luchan por dejar de ser el último eslabón de la cadena humana hicieron el resto.
Estadísticas del concierto: dos ruedas de la furgoneta desinfladas por la mano invisible de Adam Smith, el 99% de los lugareños que evitan la tragedia, un precioso pueblo al que no volveremos y un embrague con olor a quemado que nos muestra la salida más rapida en dirección a Segovia.
"Vencer sin peligro es ganar sin gloria" , Séneca.
Y es que así acabó nuestro segundo concierto del"Rural Tour 2009",un caramelito ofrecido por la Diputación y los Ayuntamientos de la provincia de Segovia y gran generador de anécdotas como la que me dispongo a relatar.
Como consecuencia de la lluvia, aquel día nos vimos obligados a anular el concierto para evitar una desgracia al más puro estilo del "eléctrico" Leslie Harvey.
Lógicamente el pueblo, que ha preparado este evento con mucha ilusión, se muestra decepcionado pero en gran parte entiende que contra el dios Seth poco se puede hacer.
De pronto, mientras recojo cables mezclados con agua y barro, un hombre hecho y derecho se me acerca y me comenta con gran nostalgia: " Cago en dioro, hace treinta años os habríamos roto los instrumentos y uno por uno habríais acabado en el pilón....si es que las cosas ya no son como antes."
¡¡¡Zas!!!, como poseido por Screaming Jay Hawkins y con una dosis de 250cc de estupidez le respondo amablemente: "Gracias a Dios las cosas han cambiado a mejor y la civilización por fín llegó ".Ya está, mi estúpida lengua haciendo de las suyas.
Consecuencia directa: el sobrino del hombre, bien forjado a golpe de mancuerna y sus cuatro secuaces se encuentran con una misión, darle un par de yoyas al chulito de guitarra en ristre y pantalones ajustados.
El alcohol, las ganas de cachondeo, la verborrea cizañera de aquel al que en el pueblo no dejan ni celebrar un gol y nuestro orgullo de trotamúsicos que luchan por dejar de ser el último eslabón de la cadena humana hicieron el resto.
Estadísticas del concierto: dos ruedas de la furgoneta desinfladas por la mano invisible de Adam Smith, el 99% de los lugareños que evitan la tragedia, un precioso pueblo al que no volveremos y un embrague con olor a quemado que nos muestra la salida más rapida en dirección a Segovia.
"Vencer sin peligro es ganar sin gloria" , Séneca.
Rasca a un inglés y encontrarás a un salvaje
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El título del artículo de hoy se quedó archivado en mi memoria. No recuerdo el nombre de aquel tipo que estaba sentado junto a mí en uno de esos vuelos baratos de Easy Jet dirección Londres.Sin embargo esa frase,acompañada de varias botellas de vino vacias en su mochila, sigue fresca y clara en mi vida.
Con ella hago referencia al reverso tenebroso de la música, ese lugar que encierra tesoros perdidos en las profundidades de los abismos y a los que la falta de luz mantiene en una oscuridad abisal.
Los focos,el "glamour", las portadas del maldito NME y la Rolling Stone, los contratos millonarios no muestran la cara más común de este mundo en el que la decadencia brilla por su presencia. Miles de vidas tiradas por la borda por culpa de la fragilidad de unos músicos que son niños en el escenario y almas en pena en el mundo real, grandes e imponentes creadores y apenas recien nacidos en cuanto descienden del escenario.
La lista de caidos antes del pitido final es infinitamente más extensa que la formada por aquellos que juegan las primeras ligas y precisamente esa lista, la de los perdedores, es infinitamente más interesante.
"Follow your dreams" recomiendan los pocos afortunados que coronan la difuminada cima."Dream as if you'll live forever. Live as if you'll die today" pregonan los derrotados. Los extremos se tocan en esa delgada linea roja en la que debo y quiero mantenerme hasta el minuto noventa.
"Axl Rose nos enseñó mucho, nos enseñó lo que NO debe hacer una estrella del rock” Jason Newsteed, honestidad brutal.
Con ella hago referencia al reverso tenebroso de la música, ese lugar que encierra tesoros perdidos en las profundidades de los abismos y a los que la falta de luz mantiene en una oscuridad abisal.
Los focos,el "glamour", las portadas del maldito NME y la Rolling Stone, los contratos millonarios no muestran la cara más común de este mundo en el que la decadencia brilla por su presencia. Miles de vidas tiradas por la borda por culpa de la fragilidad de unos músicos que son niños en el escenario y almas en pena en el mundo real, grandes e imponentes creadores y apenas recien nacidos en cuanto descienden del escenario.
La lista de caidos antes del pitido final es infinitamente más extensa que la formada por aquellos que juegan las primeras ligas y precisamente esa lista, la de los perdedores, es infinitamente más interesante.
"Follow your dreams" recomiendan los pocos afortunados que coronan la difuminada cima."Dream as if you'll live forever. Live as if you'll die today" pregonan los derrotados. Los extremos se tocan en esa delgada linea roja en la que debo y quiero mantenerme hasta el minuto noventa.
"Axl Rose nos enseñó mucho, nos enseñó lo que NO debe hacer una estrella del rock” Jason Newsteed, honestidad brutal.
El demonio existe y es australiano
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Por fín.Ha ocurrido.He visto al demonio y no era lo que me esperaba.Tiene pelo largo y principio de alopecia difusa y viste traje de colegial. Además toca en un grupo de rock y se dedica a hacer muecas epilépticas mientras sus dedos cabalgan las cuerdas de su Gibson SG.
Me recorrí 1200 kilómetros y ví a los tipos que hacen canciones rudas, sudorosas, monobloques de tres acordes, de una forma tan simple y tan dificil al mismo tiempo que dan ganas de condenar a tu guitarra al infierno de las llamas al más puro estilo Jimmy Hendrix en el festival de Monterey.
En esta ceremonia profana que es el rock de estadio se dieron cita todos los elementos que horrorizarían a las Tiper Gores y Pilar Salcedos de turno. Las llamas, el infierno en la tierra, las tías con pechos de goma, los clichés de tios duros y dotados de enormes miembros, el sudor y los himnos garrulos despojados de cualquier tipo de adorno.
Sin embargo, y con esto no quiero convertirme en un Carlos Boyero del rock, no hubo la chispa que hace que el público pierda el control y que convierte al rock en una amenaza constante para el pensamiento puritano y reaccionario y se debe simplemente a que el ROCK debe disfrutarse en recintos pequeños donde la gente se toca, se pega por culpa del sudor, se detesta a causa de los olores corporales que emanan de las masas recluidas entre 4 paredes y donde cada nota te hace olvidar que mañana lunes tendrás que lidiar con tu maldito jefe y ponerte esa corbata que tanto te horroriza.
Por supuesto el negocio del papel verde prima por encima de todo y estos cuatro tipos no pierden su valioso tiempo sino es para ofrecer un show más grande, más fuerte y más alto que cualquier otro sobre la faz de la tierra pero a veces no hay que olvidar que un buen espectáculo de rock and roll con mayúsculas no necesita cañones ni fuegos artificiales ni muñecas hinchables.El rock es primitivo, básico, huele a cerveza y a bar, es sólo eso, rock y rollo y por eso nos gusta.
" Ahora somos más famosos que Jesucristo" John Lennon en su papel de tocapelotas y remueveconciencias.
Me recorrí 1200 kilómetros y ví a los tipos que hacen canciones rudas, sudorosas, monobloques de tres acordes, de una forma tan simple y tan dificil al mismo tiempo que dan ganas de condenar a tu guitarra al infierno de las llamas al más puro estilo Jimmy Hendrix en el festival de Monterey.
En esta ceremonia profana que es el rock de estadio se dieron cita todos los elementos que horrorizarían a las Tiper Gores y Pilar Salcedos de turno. Las llamas, el infierno en la tierra, las tías con pechos de goma, los clichés de tios duros y dotados de enormes miembros, el sudor y los himnos garrulos despojados de cualquier tipo de adorno.
Sin embargo, y con esto no quiero convertirme en un Carlos Boyero del rock, no hubo la chispa que hace que el público pierda el control y que convierte al rock en una amenaza constante para el pensamiento puritano y reaccionario y se debe simplemente a que el ROCK debe disfrutarse en recintos pequeños donde la gente se toca, se pega por culpa del sudor, se detesta a causa de los olores corporales que emanan de las masas recluidas entre 4 paredes y donde cada nota te hace olvidar que mañana lunes tendrás que lidiar con tu maldito jefe y ponerte esa corbata que tanto te horroriza.
Por supuesto el negocio del papel verde prima por encima de todo y estos cuatro tipos no pierden su valioso tiempo sino es para ofrecer un show más grande, más fuerte y más alto que cualquier otro sobre la faz de la tierra pero a veces no hay que olvidar que un buen espectáculo de rock and roll con mayúsculas no necesita cañones ni fuegos artificiales ni muñecas hinchables.El rock es primitivo, básico, huele a cerveza y a bar, es sólo eso, rock y rollo y por eso nos gusta.
" Ahora somos más famosos que Jesucristo" John Lennon en su papel de tocapelotas y remueveconciencias.
Mike Ness es el nuevo hombre de negro
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Me he levantado esta mañana sintiéndome Ponny Boy y al igual que aquel mítico personaje tengo dos cosas cosas en mi cabeza pero éstas no son ni volver a casa ni a Paul Newman sino una resaca de cerveza a 9 euros el mini y el concierto de Social Distortion aún fresco y pateando mis neuronas supervivientes.Y es que ayer presenciamos al que por razones de actitud y presencia escénica es el heredero directo de los Outlaws americanos clásicos.
No quiero dar nombres pero este tipo no tiene nada que envidiar a gente como Hank Williams, Johnny Cash o Weillong Jennings. Lógicamente hablamos de punk rock pero al igual que sin Robert Johnson no habría Keith Richards, sin Hank Williams no habría Sid Vicious y en un infinito carrusel de conexiones llegaríamos en el tiempo hasta Mr Ness.
El tipo en cuestión derrocha carisma y hombría por todos los lados y un cierto aire de tipo peligroso. Se trata de un hombre con el que podrías hacer gran cantidad de cosas menos tocarle lo cojones, aspecto que en el punk rock actual ha prácticamente desaparecido en una escena dominada por los jovenzuelos flacuchos y saltarines.
En un momento temí por la vida del payaso que escupió sobre el escenario en un alarde de "punkrockismo" idiota y os aseguro que durante unos segundos me imaginé a Mr Ness reaccionando al más puro estilo G.G.Allin. Pero no, él está por encima de estas estupideces y continuó lanzando guitarrazos arrancados a su semptiterna Les Paul amarilla y con sus piernas abiertas en ángulo de 45 grados.
Debo decir que llevaba preparado mi cuaderno de apuntes para ver que contaba entre canción y canción, ya sabeis, cosas tipo ...." incluso los tipos duros hacen canciones de amor" o "...bueno, ya hemos hecho suficientes canciones para tios esta noche, vamos a hacer una canción para las mujeres...." Éstas no llegaron y supongo que se debe a la barrera idiomática que hace que muchos grupos reduzcan enormemente sus diatribas entre tema y tema en un pais donde la gente apenas habla inglés, algo que para mí es imprescindible en un concierto.
Después de una hora y veinte yo quería mucho más y esquivando la jodida palmera de la Riviera abandonamos el recinto.Salimos a la cálida noche madrileña y la preciosa rubia que me acompañaba resumía lo visto con su irresistible acento dublinense: " He is a man and a half".
"Hi I'm Johnny Cash" frase con la que el gran Man in Black abría sus conciertos.
No quiero dar nombres pero este tipo no tiene nada que envidiar a gente como Hank Williams, Johnny Cash o Weillong Jennings. Lógicamente hablamos de punk rock pero al igual que sin Robert Johnson no habría Keith Richards, sin Hank Williams no habría Sid Vicious y en un infinito carrusel de conexiones llegaríamos en el tiempo hasta Mr Ness.
El tipo en cuestión derrocha carisma y hombría por todos los lados y un cierto aire de tipo peligroso. Se trata de un hombre con el que podrías hacer gran cantidad de cosas menos tocarle lo cojones, aspecto que en el punk rock actual ha prácticamente desaparecido en una escena dominada por los jovenzuelos flacuchos y saltarines.
En un momento temí por la vida del payaso que escupió sobre el escenario en un alarde de "punkrockismo" idiota y os aseguro que durante unos segundos me imaginé a Mr Ness reaccionando al más puro estilo G.G.Allin. Pero no, él está por encima de estas estupideces y continuó lanzando guitarrazos arrancados a su semptiterna Les Paul amarilla y con sus piernas abiertas en ángulo de 45 grados.
Debo decir que llevaba preparado mi cuaderno de apuntes para ver que contaba entre canción y canción, ya sabeis, cosas tipo ...." incluso los tipos duros hacen canciones de amor" o "...bueno, ya hemos hecho suficientes canciones para tios esta noche, vamos a hacer una canción para las mujeres...." Éstas no llegaron y supongo que se debe a la barrera idiomática que hace que muchos grupos reduzcan enormemente sus diatribas entre tema y tema en un pais donde la gente apenas habla inglés, algo que para mí es imprescindible en un concierto.
Después de una hora y veinte yo quería mucho más y esquivando la jodida palmera de la Riviera abandonamos el recinto.Salimos a la cálida noche madrileña y la preciosa rubia que me acompañaba resumía lo visto con su irresistible acento dublinense: " He is a man and a half".
"Hi I'm Johnny Cash" frase con la que el gran Man in Black abría sus conciertos.
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