2010 una odisea en el planeta tierra

Todos nos sentimos diferentes al resto, con nuestros propios problemas, nuestra propia manera de sentir y de mirar al cielo por las mañanas, tratando, como hacen las flores, de llegar primero a los madrugadores rayos de luz.
A pesar de ello estamos obligados a rodearnos de esa gente tan distinta a nosotros, esa gente que está loca, esa gente que no tiene ni puta idea, esa gente que va por la vida sin pensar....esa gente. Bonita manera de ver en los demás lo que, según nosotros, no está en uno mismo, porque claro, uno es diferente claro.

El frío ha llegado, la gente se atropella en la búsqueda de regalos para estas navidades y las colas en la Fnac son tan grandes que cuando vas a pagar ya se te olvidó qué era lo que compraste. La tarjeta de crédito te lo recordará y cuando llegues a casa pensarás en lo poco que te apetecen las aglomeraciones familiares, las comidas a base de vacas rellenas de pajaritos fritos y las resacas de 48 horas. ¡Qué pereza estar con tu gente!

A pesar de todo y de nada, de que cada vez te pareces menos a tus amigos de toda la vida y de que hace tiempo que perdimos la noción de las cosas importantes, el fantasma de la Navidad llama a tu puerta para sacarte a rastras de tus ensoñaciones diurnas, cogerte por el cuello como a Ebenezer Scrooge y recordarte que no sólo de guitarras y música vive el hombre. Tu gente está ahí para ti y eso no cambia a pesar de los problemas de herencias, los rifirrafes entre hermanos, las malditas circunstancias de la vida y el bueno de Ramón García y su capa en la Puerta del Sol.

Esta noche estaré rodeado de gente ebria de felicidad y de otras cosas, de esa gente que no tiene ni puta idea y de que a pesar de todos sus problemas, celebrará la llegada del 2010 con los suyos. Yo estaré a 100 kilómetros de casa pero agradecido de que mi gente esté pensando en mí. Y que Dios nos bendiga a todos unas 2010 veces.

“La Navidad es la época del año en que se nos acaba el dinero antes que los amigos” Larry Wilde

Crónicas de Yuma Vol. Final

Para Mery

Coconuts on the beachfront no es un bar de alterne sino un chiringuito de playa, aunque quién lo diría a partir de las 12 de la noche.
Nada interesante que reseñar excepto la decoración a base de gárrulos emparejados, en trámite de irse solos a la cama y muy mal acostumbrados a que la banda de turno genere pequeñas dosis de placer con versiones de Allman Bros., Gov't Mule y Black Crowes.
Todos ellos y ellas, reciben el estimulante apelativo norteño de rednecks. Cuellos rojos, para aquellos nacidos involuntariamente entre los Pirineos y el estrecho de Gibraltar. Palurdos, en definitiva.
Esto es el Dirty South, el sur de Florida, el lugar donde se prueban los cohetes rellenos de personas que se envían dirección el espacio exterior.
El sur, con sus pick-ups, las camisetas con absurdos logos de spots playeros, los pantalones vaqueros cortados dejando ver el entrecejo de las rodillas, las gorras de STP....Todo ello es el equivalente al fino, las sevillanas, Marbella y sus monumentos al mal gusto construidos en lugares prohibidos, los aprendices de Jesús Gil y los jornaleros, el olor a crema y los taper-ware forrados de paella en la playa.

A pesar de los puntos en común nunca me dio por el sur cañí, con sus procesiones rocieras y sus casetas bajo el sol de Abril. Por el contrario, siempre me fascinó este mundo lleno de clones de Stallone en Yo el Halcón, con camiones más grandes que la carretera y un mar color chocolate ensuciando la costa.
Este lugar se encuentra dentro de un país donde aquel que vale para hacer algo grande tiene las puertas abiertas de par en par. Quizá se trate de un espejismo recurrente en los neófitos como yo, pero las condiciones de partida para tocar el cielo son una realidad. En España, el camino está despejado para que uno haga las maletas y se vaya, regresando a casa cuando el prestigio te inyecta la dosis necesaria para volver a los territorios patrios tras años de conquistas en el extranjero.

A veces lo más importante para el hombre no es hacerlo sino saber que puede hacerlo y este estado se traduce en valor para intentar, lo que sea, pero intentarlo.
Yuma es un país grande y no sólo en extensión y aunque el sueño americano no exista todos vivimos de él y en él.
Tan sólo espero encontrarme en Segovia y rodeado de los míos cuando me despierte del mío, dónde es posible hacer lo que amas de verdad y donde de verdad quieres estar.

“Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar” Antonio Machado”

Yo cantaba mientras aquella señora, entrada en años, carnes y con un abrigo de piel de zorro muerto azuzaba a su marido, que a su vez exigía inmediatamente la hoja de reclamaciones.
Él, marido, esposo, amante y defensor a ultranza de la justicia conyugal, se comportaba como una marioneta en manos del maestro titiritero. Apenas tenía nada más que decir cuando otro codazo, procedente de la susodicha mujer, actuaba como una picadura de avispa. Volvía a la carga, como el quinto, un ejemplar astifino, bragas y coliblanco, exigiendo que le compensaran por dicho ultraje.
Yo continuaba canturreando el I’m so tired de los Beatles, disfrutaba del paisaje y me moría de risa al ver cómo las parejas se convierten en bestias de dos cabezas. Dos corazones, un solo cerebro y una enorme incapacidad para darse cuenta de que a veces no merece la pena exigir algo por el simple hecho de que tu media naranja así lo solicite.

Lo siento caballero- se disculpaba apesadumbradamente la chica tras el mostrador- pero no podemos hacer nada ya que se trata de un problema con su tarjeta. Si lo considera conveniente podemos redactar un escrito que le valdrá como justificante......
-Usted no sabe quién soy yo- soltó de pronto el espécimen Neardental.
ZZZZZAPPPP!!!.Esta frase me llegó al mentón como un directo en la mandíbula del Terror del Garden. Todo se detuvo durante un instante, cómo en una película en la que de pronto el realizador grita corten y se vuelve a la dura y deshumanizada realidad. Eso ya no era gracioso y en mi mente sólo había espacio para una cosa: darle a ese tipo un par de ostias seguidas por el siguiente adjetivo: Insolente.

No sé por qué pero tuve la absoluta certeza de que todos los que presenciaban la escena sintieron la misma necesidad. Nada tenía sentido en ese momento y el hombre, incapaz de lidiar con su propio hedor, abandonó el lugar bajo la escrutiñadora mirada de su esposa.
-Vaya, qué cerca está la tragedia de la comedia- pensé para mis adentros mientras un perro mil-leches orinaba en los escalones de la tienda. Suerte tienen los animales de ser, eso precisamente, animales y no acercarse nunca al nivel de la especie más evolucionada.
-Por favor Lennon, sigue cantando para mí- pensé para mis adentros mientras me alejaba caminando con el Ipod en el bolsillo.
-Cantalá otra vez.

"No necesito amigos que cambian cuando yo cambio y que asienten cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mucho mejor." Plutarco

Ibuprofeno 600mg

-Ponte esto- me dijo una rubia ni fea ni guapa, ni joven ni vieja, mientras me indicaba con el dedo el número de la sala.
-A mano derecha está el matadero. No se olvide de la máscara.
-Gracias, ahora tengo la sensación de que podría atracar un banco a punta de guitarra- le dije mientras me alejaba como en una peli del oeste.

Caminé a lo largo del frío pasillo y no vi a nadie con un corazón en el pecho. Nadie. Privados, una sala de ordenadores, carteles con las palabras GRIPE A en rojo mayúsculo, el suelo impoluto reflejando la luz de los halógenos y unas sillas moradas que le dan un toque moderno pero fuera de lugar. Ni un alma en la sala.
El ruido del sistema de ventilación del hospital zumba en mis oídos como la guitarra de Kerry King. Ahora ya estoy en manos de la Sanidad Pública y debo esperar civilizadamente un turno que se hace de rogar. Me siento y espero.
Tengo hambre, a pesar del dolor de cabeza, y pienso en el posible diagnóstico: Enfermo por sobredosis de “blues” sonando en buena compañía a horas muy malas, con el termómetro arrastrándose por los suelos y el abrigo en el perchero.

Los hospitales son un cruce de caminos. Por el oeste la muerte cabalga rápidamente con cara de pocos amigos. Por el este, y con el sol a sus espaldas aparece la vida, a lomos de Sombragris y cargada de toneladas de esperanza y proyectos. Desde el norte llegan los diagnósticos y sus bofetadas, que consiguen quitarte las ganas de seguir pisando arenas movedizas. Hacia el sur, la enfermeras te cuidan, llevándote por encima de las nieves del Kilimanjaro.
En el cruce, uno que pasaba por allí, aturdido, con el “klinnex” arrugado pasando calor en el bolsillo, que se da cuenta de lo poco que somos cuando vemos nuestra silueta en los limpios suelos de este lugar. La vida es una lucha a muerte en medio del desierto cuyo silencio siempre se rompe con el llanto de un recién nacido y el You must belive in the spring de Bill Evans como hilo musical.
Con la baja en la mano, regreso a casa y disfruto de este día enmascarado, lluvioso y gris. Un día menos en la receta pero a fin de cuentas un día mas que le robé al mes de Diciembre. La primavera está más cerca.

“En el corazón de todos los inviernos vive una primavera palpitante, y detrás de cada noche, viene una aurora sonriente”. Khalil Gibran

Como una chica de Texas en el funeral de su padre

¡ Si es que no puedo irme ni tres días seguidos de vacaciones sin que me llamen para preguntarme algo del curro!- me dijo mientras le daba los últimos bocados a su ensalada Cesar
-Todos los años igual, intento irme, dejarlo un rato, pensar en otras cosas, pero soy el único que conoce los secretos de este maldito negocio y tengo la sensación de que cuando no estoy aquí estoy haciendo algo malo y claro, regreso para echar un vistazo y poner las cosas en su sitio. De otra forma esto se caería.
-Si, claro- le dije, por decir algo- pero tu también tienes una vida fuera del curro, una vida que vale tanto o más que las jornadas que pasas aquí metido solucionando marrones.....
-Ya ves- me respondió mirando los azulejos del comedor – el problema es que sé demasiado y ya no me pueden contratar en otro puesto de menor categoría.
-Pues entonces búscate otra cosa- le dije estando seguro de su respuesta.
- Ya, pero me seguirán llamando incluso cuando no esté aquí porque tengo un compromiso que va más allá de una simple relación laboral, no sé, yo he creado parte de esta empresa, forma parte de mí.
- En ese caso- y cambié mi semblante para acompañarle en el sentimiento- tendrás que cargar con tu cruz y seguir viniendo aquí cada día, sabiendo que de vacaciones nanai. ¡ Qué le vamos a hacer !.

Se limpió los churretes de la cara, se ajustó el cinturón y suspiró mientras me decía adiós con una media sonrisa. Me quedé pensando en lo que acababa de pasar en ese comedor. Un tornado había entrado por la puerta y había soltado “uppercuts” a diestro y siniestro. Ninguno de los dos sangrábamos y no parecíamos tener la cara marcada. Me acordé de Randy Newman y su “ Texas girl at the funeral of her father ” y desee estar lejos, muy lejos de aquí, sólo, y al igual que aquella chiquilla, navegando mientras el sol se pone en el horizonte.

“ Canta una canción triste para mí, para el marinero a miles de kilómetros del mar”. Randy Newman

Los dos lados de la cama

El despertador sonó demasiado pronto, tanto, que hasta a la Luna le pilló en un renuncio con las bragas por debajo de las rodillas. Maldije a los vecinos que estuvieron de copas hasta las mil y una y salí a la luz de las farolas. En el trayecto empecé a ver los primeros resultados de una larga noche de sábado. Caras un tanto desencajadas, medias rotas, otros que pueden andar a medias y algunas parejas que se hicieron con la misma facilidad con la que se desharán.

Me cuesta mucho hacerme a la idea de que yo también he sido y soy de vez en cuando uno de ellos, pero el punto de vista no alcohólico con el que veo todo me hace expulsar la idea de mi cabeza. ¿ De verdad que yo me comporto así cuando estoy borracho?. Yo soy mucho más listo y jamás hago esas tonterías- digo para mis adentros mientras una morena de las de Tuenti le dice a su amiga que le agarre de las caderas porque está “toa mareá”.
Yo sigo andando, mirando mi reflejo en los escaparates para ver que mis remolinos no están de huelga esta mañana, y veo a los agricultores que comienzan a llegar a la Puerta del Sol para protestar por la subida de los costes agrícolas, que causa tantos estragos como la filoxera.

El caso es que a la altura de la calle del Príncipe, y mientras comienza a lloviznar, me doy cuenta de lo mucho que nos parecemos todos y de lo mucho que nos cuesta vernos reflejados en aquellos a los que no admiramos. Siempre es mejor ser un borracho y que la gente te diga que eres como Keith Richards, a que te comparen con el Patricio, aquel hombre que vagabundeaba por las calles de Segovia...pero claro, uno escribió “Satisfaction” y el otro encontraba su satisfacción personal en la bebida. ¡Vaya, como Keith!.Lo mismo ocurre cuando siendo músico te dicen que tu grupo suena como alguno en el que jamás pensaste, ni piensas ni pensarás ni por un segundo. Es increíble cómo todo se parece tanto que muchas veces se hace difícil elegir entre una derrota injusta o una victoria ecuánime. Al fin y al cabo los dos lados de la cama son iguales pero no.

“Creía que un drama era cuando llora el actor, pero la verdad es que lo es cuando llora el público.” Frank Capra

¡ Cómprate unos cascos copón !

Cómo todos los días, salgo dando volteretas de mi casa y me dejo tragar por la boca de metro que se encuentra al final de la calle. Pago el euro de rigor, me dirijo hasta el centro de Madrid y, como siempre, me dedico a observar todo lo que pasa o deja de pasar a mi alrededor. Como siempre, acabo siendo testigo forzoso de la misma escena. El tipo o tipa que, aplastado en mitad del vagón escucha música por el móvil a volumen once. Las personas cambian cada día pero las caras de unos y otros hablan por si mismas. Las de los propietarios de los teléfonos gritan ¡ escuchad este temazo, que a mí me encanta, porque estoy seguro/a de que os va a gustar muchísimo a todos!.

Las de el resto de prisioneros que cumplen condena en este Guantánamo sobre railes, y que ya tienen suficiente con ir a un trabajo que les seca , responden en silencio , - pero ¿ por qué no escuchas música con unos cascos?. Mira , te doy todo lo que llevo en los bolsillos pero por favor, acaba con este suplicio. También llevo balas, así que sea rápido por favor.
El cien por cien de las veces la música que sale de esos aparatos último modelo es de la peor calaña a mi mal entender. Reggeton, flamenco cutre, el último single de Lady Gagá o cualquier llena pistas con el gen “bakala” pegado al compás que marca el negocio. Nunca, y digo bien nunca, se nos da la oportunidad de escuchar a Sinatra, o a Miles Davis, o a Marvin Gaye o la enorme Patsy Cline o incluso a los desnortados U2....en definitiva, grupos que me gusten. La misma historia se repite con el vecino del quinto que nos atrona cada día con música del diablo, que sube como la gangrena por las paredes de nuestro cuarto y a horas un tanto intempestivas.

Las nubes desaparecen y ocultas tras ellas surge la polémica cuando estos individuos se parapetan detrás de la libertad para escuchar la música cuando y cómo se les antoje, porque al fin y al cabo, ellos también pagaron el euro en la entrada y el alquiler a fin de mes. No sé si tienen razón pero solamente tengo dos cosas que decir al respecto.La primera que yo no soy de los que dicen que les gusta todo tipo de música y lo segundo es que nuestra existencia sería mucho más agradable si todos tuviéramos unos cascos en los bolsillos, un gesto al alcance de todos y no practicado por todos precisamente.


“A la música va unida cierta falta de urbanidad porque daña la libertad de los demás” Kant

Segovianos por el mundo de las sombras

Últimamente no he dejado de hacerme preguntas, de volver a revisar las respuestas, de dejar de encontrar estas últimas y de llegar a conclusiones que indicaban, con sus dedos anulares, que quizás no existan ni siquiera las primeras. Seguimos luchando por acercarnos a la verdad y a veces las nubes no nos dejan ver lo que vamos encontrando por el camino.

Entre otras cosas, aparecen personas que nunca aparecen en las portadas, que nunca obtienen titulares y que son el Dustin Hoffman de la peli “Héroe por accidente”, vagabundos errantes que dan su vida por una causa y que siempre acaban eclipsados por el Andy Garcia de turno, tipos imprescindibles que mantienen al mundo girando sobre su eje , evitando que descarrile y que terminan perdiendo un zapato en algún avión. Entre tanto, concierto, avería , redención y filosofía barata una persona ha aparecido y desaparecido en el trayecto, de la misma manera que ha venido haciendo con la música durante 25 años.

Ese es el camarada Felipe Y. El hombre de negro, de la camiseta de MariTrini en el Me Barcelona, el motor del los músicos primerizos, el proletario del rock segoviano, el amigo que, ante todo, da su tiempo por nada y aquel que sólo espera tomarse su sopa de sobre con estrellitas al regresar a casa.

Este es el homenaje en vida, porque esos son los que de verdad cuentan y el primero de una lista dedicada a aquellos segovianos de portada que ni siquiera salen en la sección de cumpleaños. A los versos, Nitrato de Chile:

No ha amanecido limpio este domingo
Y tú no tienes hijos
Ni su madre te llama.
Sacrificado joven al delirio
Del rocanrol de vasos y jugadas

Bien sentado en las llamas del martirio
Campeón de subidas y bajadas
Se te escapa el deseo de ser uno
De los viejos que le echan pan
A las palomas.

Se te ha perdido el humo
Que humea todavía en la colilla
De tu primer cigarro con los Rolling.
No puedes desertar en solitario
Del mundo resumido en cuatro rosas
No puedes controlar todas las cosas
respiradas por detrás del escenario,
Pero eres el mejor de los testigos
Para juzgar las música sin tiempo
Acuérdate de amar lo que no tengo
Que yo odiaré las tardes de domingo.

De este tren no te bajas sin pagarlo
Del olor de una Les Paul violada
No se puede escapar “gracias, de nada”
del estruendo de las cuerdas pares
no puedes renegar sin tatuártelo.
porque los buenos tiempos
son un blues sin frases
Y el rock es la deriva de tus camuflajes
Tómate una copa para celebrarlo
Y fúmate el cigarro de los homenajes.

Una caja de cartón

Poliquetos, Equiuridos, sipuncúlidos, pogonóforos y tardígrafos, leía en una nota que se escapaba furtivamente de entre las hojas del libro que sostenía entre mis manos.
Sucedía mientras hacía la cola en Correos y , los que esperaban, desesperaban por problemas con los números, convirtiéndose en niños con la baba colgando.
No pude dejar de preguntarme qué es lo que hace que seamos capaces de convivir todos juntos en una ciudad de varios millones y de repente, ¡Rasss!, de vuelta a las cavernas.

Tras agarrar por el cuello a mi turno, y disfrutar de la foto de nuestro monarca galán, puesto en la tierra por obra de Dios, me di de bruces con el mostrador y las gafas de aquel tipo, que me recordaba peligrosamente a Ezequiel, mi profesor de Historia en el Instituto.
-No entiendo cómo la gente se lía con esto. Sólo hay que apretar el botón y esperar - decía mientras le daba el último bombón a su compañero que, apesadumbrado, había anunciado a todos que era su 70 cumpleaños.
-¡ Mal día el de hoy!- repetía el otro auto compadeciéndose. Joder, este hombre ha vivido una vida y media más que yo. Sólo por eso debería estar exultante pensaba para mis adentros mientras miraba de arriba abajo a la preciosa rubia que mandaba un giro postal a Sevilla.
Puse la enorme caja que traía encima del mostrador y como buen capataz, escribí los datos del remitente y el destinatario en las casillas, mirando por última vez su contenido.
-Son 22 kilos y van para Irlanda- espeté al doble de Ezequiel que, sorprendido por la dirección incluida, me preguntó: ¿ esto para quién es?.
-Para una chica- respondí con cara de besugo.

Muchas cosas han pasado en los últimos cinco años. Subidones, bajones, conciertos en salas vacías, solos de Rory Gallagher y Freddie King, idas, venidas, muchos besos y broncas, promesas, contratos, regalos de última hora y largas noches que acaban en amaneceres junto al Sena y el “karaoke” de Plaza de España.
-Realmente no entiendo nada- dije mientras pagaba el importe.- Todo este tiempo vivido reducido a una caja de cartón. Eso es todo lo que queda.

"He visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán... en el tiempo, como lágrimas...en la lluvia...Es hora, de morir". Roy Batí el malo no tan malo de Blade Runner.

Historia española XY

Recuerdo aquellos días en el colegio cuando, con apenas 11 años, salíamos al recreo con el viento y todo lo demás a nuestro favor. Yo era pequeño, fibroso y ágil como una lagartija y jugaba de portero porque era una buena manera de observar todo lo que ocurría. Siempre de espaldas a la portería.
A medida que me fui haciendo mas mayor cambié el fútbol, por el atletismo y éste por el baloncesto, y éste por el tenis y así en una sucesión de cambios que me llevaron a salir de juerga todos los viernes y los sábados y regresar a casa pensando en que merecía algo más que esas noches en blanco. Todo era fugaz, demasiado rápido como para poder realmente exprimir y sacar algo de jugo a toda actividad que cayera en mis manos. Caía y me levantaba de un brinco y enseguida mis ojos se posaban en cualquier otra cosa que se aparcara en el fondo de mi mente.

Con la guitarra, de repente, todo cambió. Lógicamente no lo sabía en aquel momento, pero ese verano lo único que hice fue regresar de la playa y con los granos de arena y el sabor a sal aún entre los labios, me lanzaba compulsivamente sobre ese pedazo de madera con 6 cuerdas que esperaba pacientemente en casa. Más tarde se sucederían más noches en vela, otras tantas mujeres y muchos días en los que aprendí a estar solo y sacarle partido al hecho de estarlo. Todavía no me daba cuenta que estaba renunciando a gran parte de las posibilidades que la vida me brindaba en ese momento.

La universidad, ganar dinero, conseguir colocarse lo ante posible y solucionarse la vida a nivel económico, eran los eslóganes que taladraban mi caja craneal a todas horas. Yo siempre me resistí, en busca de una mina de oro agotada, profunda y sin apenas luz, ayudado por una pequeña linterna sobre mi frente y llena de melodías de Bach, Dylan, Van Halen y Guns and Roses. A la salida de la misma, un montón de amigos cercanos y familiares se reían y me recomendaban que desistiera en el intento.

Nunca supe, hasta hace poco, que uno debe darse cuenta de las cosas en privado y poco importa lo que digan los demás. La vida está por encima de la música pero darse cuenta de ello está solamente al alcance de uno mismo. Aunque sea demasiado tarde y después de haber visto American History X.



“ Un hombre no es otra cosa que lo que hace de si mismo ” Jean Paul Sarte

En el ascensor

Como siempre, cada vez que quiero acceder a mi ratonera situada a varios metros del suelo madrileño, tengo que coger el ascensor.

Me encanta compartir este pequeño ataúd con otras personas simplemente por el hecho de notar la sensación de sorpresa que surge cada vez que varios conocidos de vista , que jamás han ido más allá del simple buenos días, se dan cita en este micro espacio comunitario. Si el compañero de celda es una anciana, la acción está garantizada, y muy probablemente te haga un repaso de sus vida cotidiana que va desde su hija, la que vive en Francia, hasta las reparaciones del maldito radiador. Si se coincide con una muchacha o un chavalote joven, es probable que la conversación gire en torno a la guitarra que anda siempre enroscada como una anaconda a mi cuerpo perro. Si por el contrario, es el vecino del sexto, aquel de Fuerza Nueva, la tensión, seguida de miradas fijas a una de las paredes del ascensor, se palpará hasta que el oxígeno regrese de nuevo al interior del cubículo al llegar a mi destino.

En todo caso, la experiencia no tiene desperdicio nunca y, es siempre más que interesante sacar el mayor rendimiento a todas y cada una de estas situaciones. Un poco como hacemos en la vida diaria. Nos cruzamos con gente con la que no conseguimos encontrar un sujeto de conversación ni a tiros, o con los que despedirse es aún más duro que fajarse de L. M., y casi nunca tenemos la oportunidad de discutir con esa persona que cubre las paredes de nuestra habitación. Hasta el hecho más intrascendente puede dar mucho juego.


Decía Ozzy Osbourne, Príncipe de la Tinieblas, que hay que tratar bien a las personas cuando subimos porque siempre nos las encontraremos cuando nos toque bajar. Y no precisamente en ascensor. Para que luego digan que este tipo perdió la cabeza el día que mordió a un murciélago.

“ Descubrí el secreto del mar meditando sobre una gota de rocío” Antonio Machado

Buscando a Segovia en cualquier parte

Ayer, de madrugada, con la cabeza para chichones y unas sonrisa bombardeando mi cara de este a oeste, colgué el primer video-clip de mi corta y espero que larga carrera musical. Por obra y gracia de Miguel Pita, doctor, pero sobre todo director de cortos más que recomendables, he tenido la posibilidad de verme hacer el bufón sobre un autobús, martilleando los oídos de todos aquellos segovianos a los que pillamos “ in fraganti ” un domingo cualquiera. El caso es que visionando las imágenes comencé a pensar en la relación que los músicos tienen con determinadas ciudades y cómo éstas se han convertido en el tema perfecto para “componerlas” una canción.

Frank Sinatra, Ryan Adams y Nueva York. George Brassens, Leo Ferré y París.Burning, Sabina y Madrid..... todos estos tríos, por no nombrar otras formaciones menos seductoras, han dado como resultado algunas de las canciones más memorables de la historia y me pregunto, sin querer hacer apología de ningún tipo, por qué Segovia no tiene la suya.

Es cierto que yo he sido siempre un segoviano sin ganas cuando vivía en Segovia y que, cuando me exilié no forzosamente a otros lugares, nunca me colgué la medalla de segoviano en mi pecho palomo. De hecho, durante un tiempo dije que era de Madrid porque era mucho menos largo que explicar la historia esa de una ciudad pequeña al oeste de Madrid, como a unos 100 km y con un Acueducto...Que San Frutos me perdone.

Bajo el cielo gris de Londres y París recordaba muy a menudo aquellas mañanas detrás de la Catedral en las que la luz hace contorsionismo y te llena los ojos y de cómo huele a campo cada vez que a esos nubarrones negros les da por aparecer y de que, a veces, a velocidad terminal, es necesario regresar a aquel lugar donde todo cambia muy poco a poco y mirar las cosas que veíamos todos los días como si fuera la primera vez.

Sin quererlo ni saberlo me he encontrado buscando las calles de la Judería Vieja en Shibuya y en el Hell’s Kitchen y eso bien merece una canción. De amor o desengaño en La Piedad, de frustración o de esperanza a altas horas de la madrugada en la Calle Real, de caras cuarteadas por el sol castellano o de manos de cirujano del Hospital de la Misericordia, pero una canción al fin y al cabo. Segovia, Segovia.

Solamente estar solo no es casualidad

Adolf Hitler era un mochuelo de diecisiete años el día que se presentó por primera vez a las pruebas de acceso de la Academia de Bellas Artes de Viena. Estaba convencido de que tenía el talento y las dotes suficientes para convertirse en pintor profesional. Pero no. Los miembros del jurado consideraron que no era apto, y le endosaron un rosco, que a la larga le convirtió en el ejemplo a no seguir en la historia de la inhumanidad.

No tengo muy claro que este hecho fuera el detonante de la carrera política del tipo que intentó dominar el mundo allá por 1939, pero una cosa está clara. En numerosas ocasiones, los pequeños detalles, las casualidades más ridículas, que el teléfono comunique en ese momento, o que aquel día modificáramos nuestra ruta habitual, cambian radicalmente y en un segundo nuestra vida. Para siempre.


Es muy habitual que se nos ponga entre ceja y ceja dedicarnos a algo. Existir es persistir, que decía Johnnie Holliday, y a veces de tanto atacar y contraatacar los flancos de aquello que tanto deseamos, acabamos o bien con la cabeza llena de chichones, o haciendo algo que sin avisar, apareció en nuestro camino.

Existen auténticos prodigios como Mozart, Shirly Temple o Spielberg, que, siendo unos mocosos, tenían muy claro de que pasta estaban hechos y cual debía ser su destino en esta carrera de obstáculos. Pero, dejando al margen a estos intocables y descendiendo al nivel del resto de los mortales, podemos darnos cuenta que vivir cada día es casualidad. A veces, el vuelo de una mariposa acaba generando un tornado en Texas y aquel que sólo quería pintar bodegones acaba convirtiéndose en el hijo del demonio. Eso sí, bien peinado y con un bigotito la mar de gracioso.

"Hay que haber vivido un poco para comprender que todo lo que se persigue en esta vida sólo se consigue arriesgando a veces lo que más se ama." Ernesto Sábato

Lapsos de tiempo

Timescapes Timelapse: Mountain Light from Tom @ Timescapes on Vimeo.

Me dejo llevar por las imágenes que siguen como perros falderos el compás impuesto por la música. La estrellas fugaces rajan el cielo y la noche se pierde en la luz del día y ésta en la oscuridad de la noche. La vida es un decorado y resulta completamente ridícula cuando se observa desde los hombros de un gigante, desde la cima de una montaña o desde las profundidades de un desfiladero . Creemos que todo gira a nuestro alrededor y es tal la velocidad que hace tiempo que nos olvidamos de que en realidad somos nosotros los que giramos en órbitas cerradas en un ciclo que se repite incansablemente.

Nosotros, seres humanos insignificantes como polvo de estrellas, estamos aquí de paso y la propia naturaleza humana nos empuja a luchar contra lo inevitable. Cómo una estrella fugaz, aparecemos en el cielo, brillamos con gran intensidad y desaparecemos al entrar en contacto con la atmósfera. Nos alimentamos de lapsos de tiempo que no impiden ver las sombras que crecen a nuestro alrededor y cuando todo parece desvanecerse, aparece el sol, resplandeciente, cercano y cálido que supone, aunque nunca se lo agradecemos lo suficiente, otra oportunidad para vivir, para envejecer 24 horas más y para recordarnos que somos jóvenes porque morimos o simplemente no morimos porque somos todavía demasiado jóvenes.

Me gusta pensar que estoy ahí abajo, atravesando las copas de los árboles y observando cómo las nubes son atrapadas con las puntas de los dedos del viento, cómo la corteza de los árboles te cuenta que, antes que yo hubo muchos, y que después de mí llegarán muchos más. Maldecimos y bendecimos lo que nos ocurre mirando al cielo, azul, negro o salpicado de estrellas, que anuncia una tormenta, que da forma a las nubes en la imaginación de los críos y a las ideas de unos hombres que intentan a duras penas comprender por qué todavía no somos capaces de comprender nada.
Mientras tanto el mundo seguirá girando y nosotros con él, dibujando trayectorias curvas que nos llevarán del cielo a seis metros bajo tierra.

“ Ocurra lo que ocurra, aún en el día más borrascoso las horas y el tiempo pasan”. William Shakespeare

Espejito espejito

Hace un par de días, comentaba el escribano Umberto Eco en El País, que le sorprendía las dos diferentes caras del malabarista de las ideas José Saramago. A grandes rasgos dejaba bien clara la diferencia entre los libros del otro, de perfil filosófico, sutil y casi poéticos y los artículos demoledores y febriles que viene publicando últimamente, en los que se caga en los muertos de todos los piratas que pueblan y dominan el mundo.

Realmente , esta actitud no es para nada sorprendente y si no, levántate, TÚ, LECTOR DE BLOGS, mírate en el espejo y repite el procedimiento dentro de unas horas. El resultado no puede ser más curioso.
Diariamente actuamos de muy distintas maneras en función de la situación en la que nos hundamos. Te levantas de mala baba, emites un gruñido de buenos días dedicado a la chica/o que tienes al lado, haces el paripé con tu jefe, que te ha prometido el ascenso en breve, te vas al Eroski y te enfrascas en una conversación muy animosa con el gordo vendedor de carne....todo un espejismo. Días después, te levantas y cubres de besos a tu pareja, te despides con un te quiero, te inflas como un pulpo y te das cuenta que tu jefe es un botarate y esquivas a toda costa la mirada emocionada del carnicero, que te esperaba con una ristra de salchichas en la mano. En ambos casos se trataba de la misma persona. O eso creemos.

En el “show bitchness” o “show business” para otros, este comportamiento está a la orden del día, a cualquier hora y en cualquier situación. Uno “está obligado”, es un decir, a quedar bien con todo el mundo por miedo a que el que hoy se hunde en el lodo pueda alcanzar la cima mañana. Es lo que se conoce en la jerga hollywoodiense como un schmoozer. El tigre, en función del sarao en que se encuentra, se convierte en un corderito o viceversa. Tienes un solo cuerpo con diversas caras o un zoológico en la cabeza vamos.
Al llegar a casa, tras pasar haciendo cosas por la simple necesidad de vivir, uno se plantea quién demonios es , ¿cómo harían Tom Petty o Bob Dylan con esta canción? y por qué algunos días, cuando nos miramos en el espejo, ni siquiera reconocemos nuestra propia sombra.

“ Conócete a ti mismo, sí, pero ¿ cómo coño se hace eso ? ” RAT

C rónicas de Yuma Vol. 4

Europa Vs. USA
Sal y Dean encontraron aquella tarde lo que vinieron a buscar. Jovencitas de largas piernas y dientes que deslumbran como luces de neón, comida basura por apenas un par de dólares y a Luis Vázquez, ahora doctor en la prestigiosa universidad de Georgia. Para todos aquellos que no se dejen seducir por el “dirty south” el hecho de estar en una ciudad así, por llamarla de algún modo, supondría una pérdida de tiempo y un lugar a ser evitado como una mina terrestre.
Dean se había encargado de desmitificar el modo de vida de este país, censurando su doble moral y ese capitalismo atroz que mete mano a todos y cada uno de los aspectos de la vida cotidiana. Sin embargo Sal se propuso dejarse fascinar por sus costumbres y mitificar hasta el simple hecho de comerse un helado en el Ben and Jerry’s de la esquina. Vale, es lo mismo pero aquí sabe mejor.
A las ocho se asearon en casa del doctor Vázquez. Dean iba con su modelito exclusivo de Adolfo Domínguez, a base de tejidos vaporosos y tonos ocres, mientras que su cómplice vestía unos pantalones que marcaban las venas de sus piernas y una camiseta de Johnny Cash, en homenaje al más grande hombre de negro. -Hoy la noche será mía, pensaba para sus adentros.
Nada mejor que dirigirse al “downtown” de la ciudad, mostrar sus resplandecientes culitos europeos y arrojar un poco de luz en el obscurantismo cultural que se respira en el país. Ahora Dean dejaba serlo y se convertía en Pablo y Sal, en un perfecto segoviano, se hacía llamar Paco.... Luis nunca dejó de serlo.
Entraron en un bar repleto de jovenzuelos recién salidos de “Salvados por la campana" y pidieron unas PBR bien fresquitas. Lo demás daba igual, porque la camiseta de Johnny Cash, siempre alabada en Europa, haría sus efectos. Cuestión de tiempo.
Pero nada ocurrió. Miradas de sorpresa, alguna que otra de incredulidad y absolutamente ningún interés por parte de los americanos hacia aquellos tipos 100% europeos.
¿Quieres drogas?, le ofreció a Paco un doble de 50 Cent sentado en una esquina. Nada más. Acabados los dólares que tenían en los bolsillos salieron a la pegajosa noche y pidieron un perrito en el puesto callejero. Esperaban en la cola cuando entablaron una conversación con un español exiliado voluntariamente en el país. - Tu camiseta de Johnny Cash mola un huevo – espetó, pero entre los jóvenes sureños es el equivalente a llevar una de Manolo Escobar o Rocío Jurado. Supongo que la gente habrá creído que erais latinos, pandilleros palurdos en busca de alguna jovencita que os facilite la “Green Card”. Touché.
Definitivamente en este planeta existen diferentes mundos a pesar de que nos empeñemos en todo lo contrario. Vámonos casa.

“El corazón humano es un instrumento de muchas cuerdas” Charles Dickens

Crónicas de Yuma Vol.3

God Bless Americaca

Athens, Georgia. Sturbucks e universitarios aglutinados en el “downtown” de esta ciudad dormitorio en mitad de ninguna parte. Mi curiosidad por este ambiente no puede ser mayor, como resultado del consumo sin moderación de películas americanas para adolescentes. Me despierto de golpe y me doy cuenta que cada uno de los personajes de “Desmadre a la americana” o “Porky's” representan un estereotipo “100% Made in Usa”.

Anthony “Meat” Tuperello, aquel tipo con pinta de atleta hormonado que en la universidad juega al fútbol y es escoltado por mujeres bronceadas artificialmente de resplandecientes dientes. Hay miles a mi alrededor y quiero carnaza. Para ello, es necesario contar que soy periodista y “secuestrar” a Cristina, futura esposa del futuro presidente de un país de América Latina, a la que bombardeo con preguntas sobre las hermandades y fraternidades de la Universidad de Georgia.
Agárrense a sus asientos y disfruten del tarro de las esencias.
Fraternidades = Chicos de bolsillos no precisamente vacíos y futuras élites del país.
Hermandades = El equivalente para ellas.
Para formar parte de estos “gangs” es necesario, además de entre 6000 $ y 10000 $ para gastos, poseer una serie de puntos determinados por el status social, el grado de belleza, la pasada pertenencia o no de los padres y la capacidad para soportar novatadas.
Tras separarse el grano de la paja, en los llamados “pledge” y “rush”, se concede la habitación en el “bed day” y se te da la bienvenida como miembro. Ya eres uno de los nuestros majete.

Existen fraternidades religiosas, afroamericanas, arias, de estirpe política, gays, de servicios sociales, todas ellas con miembros cortados por el mismo patrón. Mujeres, pantalón por encima de las ingles y el logotipo de Nike. Hombres, polo Ralph Lauren con el caballo del tamaño del de Atíla y peinado con forma de visera. Como anécdota curiosa decir que algunas ponen el punto de color admitiendo miembros un tanto diferentes que aportan el necesario exotismo y aperturismo mental.
A partir de ese momento se actúa de acuerdo a los lemas establecidos y se portan los símbolos de la organización que incluyen un color, una bandera y una flor diferenciadora. Lo más importante, hacerte sentir que perteneces a algo y que nada te ocurrirá mientras permanezcas en casa.
Cabizbajo y preguntándome sobre el destino de la humanidad me voy al bar frecuentado por REM y Drive by Truckers, pido una cerveza americana con un elevado porcentaje de extracto seco y machaco con mi pie una cucaracha desorientada. ”God bless America”

"Founded by gay men for all men" Delta Lambda Phi - Fundada por hombres gay para todos los hombres.

“To Believe in love and loyalty to my College, my Fraternity, my Country, and my God” Tau Kappa Epsilon - Para creer en el amor, la lealtad a mi universidad, mi fraternidad, mi país y Dios.

Arde Paris

El ser un un espanol sin ganas, como decìa Cernuda, y un rotundo no por culpa de mi escaso dominio del idioma galo, me empujaron a aplastarme en Paris un frìo Febrero de 2003.
Debido a que en Francia nacieron la luz, el amor, la bohemia y Picasso, yo deseaba màs que nada en el mundo comprobarlo con mis propios ojos. Con el tiempo,me dì cuenta que todo era mentira pero en lo relativo al malagueño, varios millones de franceses albergan todavìa serias dudas.
Mis primeros meses escondido tras una cabeza de Pluto y sin apenas dinero para pagar el RER o cercanìas, generaron en mì la enorme necesidad de perderme por la ciudad. Paris fué construida para andar sin rumbo fijo.Ademàs es gratuito. No hay màs que seguir a tus propios pies para acabar recorriendo la rue d’Oberkampf, hinchada de bares con sublimes mujeres que apuran sus cigarrillos a la puerta de los mismos o el « Marché des enfants Rouges »lugar al que mi estòmago me arrastraba cada vez que habìa que comer algo.

Apenas queda rastro de la bohemia tal y como yo me la imaginaba. Los « Apollinaire » y los « Boris Vian » instalados en las mesas del Café Flore han sido substituidos por tipos con trajes caros y Panamàs, que lanzan miradas furtivas a rubias con caniches, parapetados tras sus Le Monde.Sin embargo puedes sentir que el aroma de grandiosidad de esta ciudad aùn està presente.No sabes lo que es, pero està incrustado en cada muro, en cada actitud, en cada gesto. Mayo del 68 queda muy lejos, sin embargo debajo de los adoquines està Paris- Plage. Mejor que nada.

Paris te reconforta por culpa de esa luz con la que te rodea, te golpea, te empapa sin llegar a cegarte y no sorprende el hecho de que los Campos Elìseos, el paraiso de hombres virtuosos, se encuentre en el octavo « arrondissement » o distrito de la capital.
Yo también he sido feliz en esta ciudad pero retomando las palabras de John Ashbery, despuès de vivir en Paris uno queda inhabilitado para vivir en cualquier sitio, incluido Parìs.

Crónicas de Yuma Vol.1

El desembarco

7185 kilómetros para aterrizar en Yuma, esa especie de tierra prometida moderna en la que se han convertido los USA. El punto de partida es la luminosa Madrid, sustituta de Nueva York, y los aspirantes, en lugar de ser bautizados con los atractivos pseudónimos Dean Moriarty y Sal Paradise de mi libro de cabecera, pues son nada menos y nada menos aún que Paco y Mariano.
La odisea de n-horas suspendidos en el aire termina con cientos de personas convertidas en ganado de dos piernas que esperan con nerviosismo pasar al “other side”.

El momento llega, y tras media hora de espera en la que te han realizado una radiografía de tu pasado y de tus planes futuros, con la sempiterna pregunta en medio ¿tiene previsto matar al presidente?, pisamos la tierra bendecida por Dios. Porque si hay uno , éste es de Brooklyn y seguro que fue agente de aduanas.
Con el miedo en el cuerpo a causa de este recibimiento para nada americano, en ocasiones parece que nos adentráramos en el mismísimo Auszwitz, salimos al calor de Georgia. Para ser todavía mayores estereotipos vivientes y españoles de pro, ponemos en nuestro “walkman” a Ray Charles a volumen 11.

Son instantes en los que uno se siente como un auténtico palurdo, como un torero al otro lado del telón de acero y cómo no, cometemos en seguida el primer error: alquilar un coche en el aeropuerto.
En mi afán de meterme en la piel de Dean, intento convertirme en amo y señor de la situación y guiñando un ojo a Sal, me adentro, hinchado como un pulpo, en las negociaciones con el encargado de los alquileres, nativo afroamericano de quinta generación y que dispara palabras a la velocidad de una Uzi.
Advertencia: en Yuma se cobra un suplemento por cada estado que se prevé visitar a bordo del coche, utensilio tan importante aquí como un trabajo o la cobertura médica. Demasiado tarde. Ya le he dicho que atravesaríamos el país y que teníamos la falsa idea de visitar 25 estados en una semana. Resultado: 2000 verdes de alquiler por 10 días. Great!!

Ya en el coche, cabizbajos y a 55 millas a la hora, cogemos la N85 que nos llevará como una culebra a Athens, Georgia. La razón, mi gran amigo Luis y un tipo enclenque, enfermizo y podrido de talento llamado Michael Stipe.

" La vida es un país extranjero " Jack Kerouac

El viaje a ninguna parte

Me dijo que necesitaba largarse, poner tierra de por medio, mandar al infierno al capullo de su novio y ese trabajo de 9 a 5 que le secaba. Quería escribir una nueva página en su libro y cargar, bayoneta en mano, contra todo aquello que nos imponen en esta sociedad, emperrada en establecer una serie de puertos de montaña que debemos culminar en un orden lógico.
Nacer, crecer, estudiar, encontrar curro, arrejuntarse, tener hijos……todo eso no tiene ningún sentido, me contaba. Tengo que salir ahí fuera, adentrarme en el desorden, vivir los días de forma estacionaria. Comer cuando tienes hambre, dormir cuando se cierran tus párpados, andar cuando tu curiosidad y tus pies así te lo ordenen….Nos empeñamos todos los días y a todas horas en dotar a nuestra vida de rigor militar, nos sentamos en el mismo asiento trasero del bus, fumamos en áreas habilitadas para ello, comemos fruta y Kellogs Special K para conseguir esa maldita regularidad, y vivir. Es todo menos estable.¿ El curro?, ganas un pastizal y tal como están las cosas… al infierno con ello. Aguantar el tirón, para qué, si me encuentro en las antípodas de mí misma.

Llegado el momento necesitamos sumergirnos en el desorden para encontrar la manera de seguir cargando la cabeza sobre los hombros. Una mochila con un poco de ropa, un billete de avión a cualquier parte y la sensación de miedo como único pasaporte hacia la incertidumbre, que te muestra , la mayor parte de las veces ,hacia donde dirigirte. Nos alejamos de una vida fraccionada para adentrarnos en un viaje que se ciñe también a un guión con un planteamiento, un nudo y un desenlace saliendo al paso. Sin embargo, el olor a libertad es tan grande que pasarán completamente desapercibidos. Como una ligera brisa.

No vamos a ningún lugar en particular, tan sólo huimos hacia ninguna parte. Porque ninguna parte también es algún sitio y un sitio en el que merece la pena sentarse, respirar hondo, hundir los pies en la arena y disfrutar de una puesta de sol sólo para nosotros.

Rifles de ánima rayada

Sigo tratando de encontrar canciones perdidas en lugares todavía más recónditos, que me permitan de una vez por todas salir a la superficie y poder respirar. En el camino me voy topando con enormes músicos, tipos que me hacen pensar en aquellas pelis de Sergio Leone con una salvedad, el guión no tiene lugar en los eriales murcianos y los sombreros de cowboy son reemplazados por boinas a rosca o Stetson a 150 euros la unidad.

Son cañoneros, pistoleros a sueldo, forajidos que andan detrás de la próxima cabeza a la que pusieron precio y PUM!!, disparan sus instrumentos sin que les tiemble el pulso. Me asombra comprobar cómo algunos son rifles de ánima lisa, escupiendo balas que rotan aleatoriamente y de cortos vuelos, cuyas vidas parecen estar en el filo de la navaja. Son del tipo, “éste acabará fatal”, pero cuentan con tal leyenda e historial que se convierten en referencia a la hora de ponerse los guantes y salir a tumbar la próxima canción. En la otra esquina, los rifles de ánima rayada, llegan más lejos, los proyectiles son mucho más estables y poseen un sentido de rotación determinado que les permite rasgar el centro de la diana. Son del tipo, “este es un hombre de negocios no un artista”, son respetados por la “Cuenta de Pérdidas y Ganancias” y se cubren de todo menos de gloria.

A pesar de las diferencias, que se hacen más patentes después de la medianoche, los dos necesitan de ese hombre llamado “Ninguno”, una suerte ángel protector rubio y con ojos azules que les concede el tiempo necesario para seguir trotando con el sol a las espaldas y la posibilidad de enterrar su pasado bajo toneladas de música.

“Sea un grano de arena o una roca, en el agua se hunden de igual manera” , sacado de la película Old Boy. Obligatorio verla.

Hoy el mundo es un poco menos ruidoso

Hace 25 años un actor de Segunda B llamado Ronald Reagan quiso dar la nota anunciando “de broma” un ataque nuclear sobre la URSS. Curiosa manera de hacer ruido pero nada comparable al volumen de la noticia macabra del día: el Reverendo del Rock, Les Paul, ha muerto.

Para los neófitos musicales no deja de ser una anécdota, un anciano menos, un número más, sin embargo para aquellos que respiran el rock y creen en ÉL, es un duro golpe, tan duro como un garrotazo de Tyson en la boca del estómago. Este tipo, él solito, se encargo de inventar la Reverb, el multipistas y el estandarte de la música del diablo, la Gibson Les Paul.

España se divide en dos, una España que sufre y otra que se calla. Los guitarristas, entre los seguidores de la Gibson Les Paul o la Fender Stratocaster. O quieres sonar como Slash o Jimmy Page o engrosas las filas de Rory Gallagher o Steve Ray Vaughan. Entre medias, la nada persiguiendo a Atreyu.

La mayoría de los músicos son considerados como tipos que pierden el tiempo, pequeños “delincuentes” artísticos obsesionados con la estúpida idea de crear mejores canciones y hacer mejores solos. Para que eso se produzca es siempre justo y necesario que otras personas pongan a su servicio las armas con las que tomar la Bastilla. Les Paul inventó un arsenal de juguetitos sin los cuales nos sería difícil entender el rock. Por su culpa, cuando yo era un adolescente y rompía mis huesos contra el asfalto, exigía al traumatólogo que la escayola estuviera siempre en ángulo de 45 grados, para de esta forma poder seguir tocando la guitarra.
Esta noche, el mundo es un lugar mucho menos ruidoso porque él ya no está aquí. “For those about to rock, we salute you”.

“La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos”. Toni Machado

Rock en la pista del pueblo

Tras dos días y una noche y media, 4 conciertos, tantos partidos de tenis en el Open Castilla y León del Espinar, 40 botellines y 15300 euros de premio para en el efebo griego ganador de esta edición, tengo a Willie Deville y cinco cosas más en mi caja craneal.

La primera: ¡demonios! como calienta el sol del siglo 21. Ni siquiera con cemento factor 50 uno se libra de parecerse a un turista accidental tras un par de horas de exposición.

Segunda: que bien sienta tocar en una pista central congestionada como un vagón de Tokio.

Tercera: “ hats off” a la organización y al público de este torneo por conseguir que los músicos se sientan como verdaderos “entertainers” y no como petimetres sometidos al yugo de los deseos del pagador. Qué aprendan algunos “rebollanos”…..

2x2: observar los movimientos de cabeza de los espectadores, en busca de una pelota que corre a 150 km por hora de izquierda derecha y todo gestionado por un juez en las alturas resulta muy práctico para pensar en nuestra especie humana. Millones y millones de criaturas atrapadas en un cubículo cerrado que siguen las pautas y el ritmo de lo pactado por aquellos que se encuentran en la cima de la pirámide. Seres que dictan cuando abrir la boca y cuando guardar silencio y que toman las decisiones pertenecientes a la colectividad de manera despótica y autónoma, sacando de la pista a aquellos que actúan como el viejo John McEnroe.

Quinta y no por último menos importante, Feliciano López está como un toro…Dios, creo que me ha dado demasiado el sol en la cabeza.

" Pero llega un momento en que se torna principal obstáculo para la victoria este hábito de considerar más poderoso al adversario " León Trotsky

La sombra de un sueño

Así que es cierto. No se trataba de la típica conversación de urinario en la que dos tipos absolutamente borrachos intentan llegar a comunicarse. Precisamente uno de esos dos era yo.

Del uno tengo un vago recuerdo pero el otro quedó grabado en mis pocas neuronas ilesas: el alcalde de New York está dispuesto a enterrar bajo el cemento el parque de atracciones de Coney Island, monumento cinematográfico de la ciudad donde los edificios tocan el cielo y la gente se viene abajo.
No pierdo la esperanza y seguramente podremos disfrutar de otro rascacielos más en ese lugar, añadiéndolo a la larga lista de cadáveres costeros a los que tan aficionados somos en este país con forma de cabeza. ¡¡España!!
Un segundo más tarde una visión más aterradora se aparcó en doble fila en mi cabeza. Apuntar con el coche hacia el horizonte y observar con una distancia prudencial el perfil de Benidorm, pueblecito costero de lo más “cuco” que se ha visto sometido al yugo de los billetes y la ambición elevada más allá de las nubes. Sin salir de los límites segovianos encontraríamos su némesis regional en ese cementerio inmobiliario del Upper East Side del Pontón Alto o esas maravillosas “obras de arte”, luminosas como luciérnagas cibernéticas con el Acueducto como attrezzo.. .Suma y sigue.
Parece ser que la ambición en forma de cemento no tiene límites y no sólo eso sino que convierte a sus abanderados en modelos a seguir. El hecho de pensar que mi máxima aspiración es escribir ENORMES canciones en playas particulares me convierte en un iluso con los bolsillos vacios, el corazón como las cosas tontas y los pies llenos de arena.

“La ambición en sí no es más que la sombra de un sueño" William Shakespeare

De pedo por Paris con Cristiano Ronaldo

No he podido evitarlo. Lo he intentado, pero al final me he dejado llevar por las visitas que imponen su Gulag particular en la red y al darme cuenta que éstas mandan, he utilizado el nombre de CR en vano. ¿Por qué?, precisamente para que mis estadísticas particulares se pongan gordas como puercos gracias a la intervención del portugués de perfil griego y estilo poligonero. Ahora que has llegado hasta aquí continúa leyendo. Tan sólo te llevará 120 segundos.

En realidad el objeto de este artículo es la necesidad que todos tenemos de cambiar de aires, de ver un paisaje extraño por la ventana y de sentir que somos libres para cortar con todo y empezar de nuevo en un nuevo lugar.¿ Por qué hablar de esto?, sencillamente porque he estado en Paris esta semana y como hacía cuando vivía allí, fui a ver a mi peluquero del barrio.

Remy es un tipo de unos cuarenta y tantos años, casado y con hijos, que lleva una vida apacible en el centro de la cuidad y que a pesar de todo, algunas tardes se apoya en el cristal de su peluquería y sueña con dejarlo todo atrás y vivir una vida sin responsabilidades ni ataduras, sin facturas ni ropa que comprar a sus vástagos.
Algunos pensamos de esa manera todos los días y encontramos en ese movimiento nuestra forma de vida. Ansiamos carreteras largas y salas de conciertos en las que tocar solos vertiginosos a garrapateas. Cuando lo conseguimos nada puede impedir que nos apoyemos en la ventanilla de la furgoneta de gira y pensar que un trabajo que nos seque de 8 a 3 y un matrimonio por la iglesia quizás no fuera tan mala idea…..sólo por un día.

“La gente sin imaginación necesitan que los demás lleven una vida mediocre”, Boris Vian.

Ajax, Swan y el otro lado de la ciudad

Rebuscando entre los archivos de mi PC, encontré una de las pocas fotos que conservo de mí mismo tomadas a lo largo de los infinitos paseos que acostumbro a dar en las ciudades que elijo como víctimas de mis viajes. Ahí aparezco con cara de pocos amigos y una capucha que me confiere un aire entre poligonero y flipado. Detrás "The Warriors" aquella peli cuyas escenas se repiten en mi cabeza de tanto en cuanto y que han supuesto un referente estético junto al chico de la moto y Stanley, el personaje de Marlon Brando, en el panteón de los referentes.

En esa película, estrenada apenas unos días antes de que yo saliera por arte de magia de entre las piernas de mi mamá, Ajax, Swan, Fox y cia. recorren Manhattan durante toda una noche encajando los palos de payasos beisboleros y “durs à cuir”, arreándolos, quedándose sin aliento, corriendo y corriendo con una sola cosa en mente, volver al borde del mar, volver a su barrio, volver a casa. Al llegar, desfondados, llenos de cicatrices y con el corazón envuelto en papel Albal y listo para ser arrojado al mar, se dan cuenta de que han atravesado “La ciudad” y comienza a amanecer. Ha habido pérdidas por el camino, su vida ha cambiado por completo, ya no son lo que eran pero se encuentran en el mismo sitio.

Es curioso cómo encajo perfectamente entre los personajes, a pesar de no tener esos abdominales y de abrirme paso entre la jungla de asfalto a golpe de guitarra. La única diferencia es que sigo creyendo que llegar a ninguna parte y no poder atravesar “La cuidad” son dos lugares a los que merece la pena llegar. Incluso antes del amanecer.

¿ Can you dig it? frase empleada por Cyrus y cuya traducción me ahorraré porque el castellano no le hace justicia.

Love/Hate.....¿ qué queda entre medias?

Me he pasado haciendo cábalas mentales estos días, sudando la gota gorda y entre medias he leído y perdido el tiempo más de la cuenta. De los nudillos tatuados con el Love/Hate a lo Mitchum del tipo que se paseaba por el Eroski con el carrito de la compra, al “Hate” de Peter Bagge y tirando porque me toca a la prensa musical denominada “independiente” de este país. No sé por qué se produce esta asociación de ideas tan absurda pero puedo prometer y prometo que no es del todo intencionada.
El caso es que el fenómeno independiente empieza a parecerse enormemente al “mainstream” o a la también llamada cultura de masas. En términos extra musicales, paranormales y merodementes, gracias Rosendo, este movimiento cuenta con su propio ejército de periodistas, jinetes negros, publicaciones y consumidores que se niegan a admitir el hecho de que cierta “movida indie” es tan popular que ya no merece ser considerada como tal.

Vaya por delante que nunca tuve ningún problema al aceptar que Marilyn Manson, Soundgarden, Buckcherry , e incluso Johnny Cash en los últimos años, se convirtieran en fenómenos de masas en este país. Se pierde cierto romanticismo, esa sensación de disfrutar de algo en “petit comité”, de mantener ese secreto entre los elegidos pero al mismo tiempo la industria se encarga de lanzar nuevas ediciones de esos discos, material extra y demás memorabilia que sirven para llenar de orgullo y de objetos nuestras estanterías.
Esas revistas como Mondo Sonoro, Rock Deluxe no son tan populares entre los lectores musicales como la Super Pop y Rolling Stone pero al cubrir música que no entra en los circuitos comerciales de los 40 o la T.V. y ser leída por tipos que “saben de música”, han convertido a algunas bandas en grupos de masas que desarrollan alergia a la palabra popular, algo que me cuesta digerir cuando uno de los objetivos del músico es dar a conocer su música.
Personalmente siempre me ha interesado lo que se encuentra entre medias, los grises y otras tonalidades que culebrean por ahí, tipos que utilizan su repercusión para hacer cosas arriesgadas, que utilizan ésta como punzón para construir cosas bellas que emocionen a muchos , como arma de doble filo y como almohada para seguir soñando.
“¿Popularidad? Eso es la gloria en centavos”. Victor Hugo

Con una pequeña ayuda de mis amigos

Después de un fin de semana, en el que las noches se alternaron con los días y entre medias no hubo posibilidad de enganchar una almohada al vuelo, lo que necesitaba era que todo fuera sobre raíles. En lugar de eso me encontré sin leche en el frigo, con un ”corte de mangas” del agua de la ducha, con que los cordones de mis “Converses” se amotinaban al más puro estilo Bounty y con el autobús de la Sepulvedana que dejaba a parte del pasaje en tierra, incluido al tipo siempre arrastrado por una guitarra y con un maletín lleno de lluvia y pedales. En resumen, un día en el que uno desea simplemente enterrar su cabeza seis pies bajo tierra y esperar a que llegue uno nuevo que no te abofetee.

A pesar del ciclón de cosas que pasaba por mi cráneo no pude evitar pensar en el chapuzón que me había dado en el mar un día antes y cómo me había puesto a hacer el muerto mirando al sol, con la sensación de estar haciendo el amor más que otra cosa. Las olas me mecían y la corriente me arrastraba mar adentro para escupirme hacia la orilla poco después.
Algo así es lo que pasa con nuestra vida. Nos llegan olas de varios metros que casi nos ahogan pero conseguimos sacar el pescuezo a flote y a veces la más mísera corriente nos hace tropezar y nos desorienta durante varios días. Cada uno de nosotros tiene su particular Mitch Buchanan al rescate y su faro, que te indica la zona de rocas antes de que sea demasiado tarde . Yo intento aferrarme a esa guitarra que sobrevivió al naufragio pero para salir del agua necesitaré que alguien me eche una mano.
A todos aquellos que siempre están ahí cuando estoy en mi isla musical les debo mucho y a pesar de ser muchos y veces muy pesados yo sigo flotando sin problemas manteniendo rumbo Norte.

"Estoy a veinte minutos de allí, llegaré en diez", el Sr Lobo.

Miedo y asco en las venas

Dios mío, ¡¡que espectáculo de matadero estamos presenciando en relación a la muerte del Rey con mocasines negros y calcetines blancos y las declaraciones de su padre con bigotes a lo “Walrus” y la conciencia en números rojos!!
Cómo estaba escrito el show no acaba más que de comenzar y este “padre” se está frotando las manos mientras el cadáver de M.J. está aún caliente y resiste las embestidas de los forenses.
En estos momentos de flirteo con la muerte, más o menos la una de la mañana, pienso en mi propia vida y en la influencia que ha tenido en mí mi padre, un tipo que tiene gran culpa de lo que soy cuando me puso en bandeja una cosa, la libertad de hacer lo que de verdad quería hacer, sin exigir nada a cambio y sin colocarme una pistola entre ceja y ceja, aún sabiendo que la música conduce, la mayoría de las veces, a un callejón sin salida donde te espera el destino detrás de un cubo de basura preparado para darte un ladrillazo en toda la cara.

Voy más atrás en el tiempo, aún antes de ocupar un espacio en este mundo saturado de gente, y pienso en qué sería de mí si mis padres se hubieran instalado en Codorniz, un pueblo en mitad de la nada castellana. Quizás hoy estaría conduciendo un Daewoo “tuneado”, con Carlos Baute resonando en mi equipo de HI-FI que consumió el sueldo de varios meses y con Cristiano Ronaldo y aquella cadena de oro que vi en la tienda del centro en mi cabeza.
Es curioso darse cuenta de que todos tenemos alguien a quien reseñar en nuestras trayectorias vitales. Un amigo, aquella chica que nos rompió el corazón, la familia, el parque donde pasábamos las tardes, lo que perdimos……cosas que nos han modelado en gran medida y culpables de lo que somos hoy a la una y cuarto de la mañana. Cuando ese “elemento” se vuelve contra nosotros y nos vende por un miserable puñado de dólares tenemos dos opciones: seguir adelante y adentrarnos en la jungla al más puro Axl Rose o dejar de respirar para evitar presenciar lo bajo que caen los humanos. Yo me quedo con la A mientras escucho en la habitación de al lado a mi padre atacar la Suite número 1 de Bach.

"A partir de cierto punto no hay retorno. Ese es el punto que hay que alcanzar" Kafka

El caminante de la luna

Es mentira.No puede ser. He estado escuchando Off the Wall y Bad en bucle desde que me enteré. ¿Qué vamos a hacer sin él?....Estas son algunas de las cosas que he escuchado las últimas 48 horas desde la muerte de M.J., periodo de reflexión que he considerado oportuno guardar a la espera de que se destapara la caja de Pandora y las primeras teorías de la conspiración en torno a su muerte aparecieran.

Ya le pilló a Marilyn Monroe en su cama con su ligue fatal de la CIA, a Elvis en el cuarto de baño con sus "asesinos del dolor" y ahora a Michael. Lo de Jackson sobra porque sólo hay uno.
Finalmente aquel tipo negro, apodado narizotas en el colegio, se convirtió en el "blanco perfecto" para todos, incluso para los que teníamos su poster con aquella cria de tigre colgado en nuestra pared y ahora sufrirá los envites de un mundo que sobrelleva más mal que bien la excepcionalidad.

Para mi este bailarín, músico, intérprete, cantante, visionario, infeliz (añadir el apellido extraordinario a cada adjetivo se me antoja apropiado) supuso mi primera casette ofrecida por los Reyes Magos y mi primer cabreo musical al descubrir que no era para mí, ya que por equivocación, abría el regalo de mi hermana.
El ha sido el único junto a Elvis que ha conseguido aglutinar a jevis, gafapastas, rockeros, funkies, raperos y demás etiquetados musicales en torno a un músico. El único capaz de llevar calcetines blancos con mocasines y hacerlo con clase, el único capaz de crear música popular con status de obra maestra por encima de cualquier género, el único capaz de ser él mismo sobre el escenario,de hacer que todos los demás quieran ser como él y el único capaz de no reconocerse en ningún lado cuando descendía al nivel del mar.
El Peter Pan del Pop no pudo esquivar a la muerte ni siquiera refugiándose en el escondite más oculto de Nunca Jamás recordándonos con un jab de izquierdas que en esta realidad nadie vive para siempre. Ni siquiera el más grande.

"Cuando estoy sobre el escenario me siento en casa.Es allí donde vivo. Es allí donde nací. Es donde me siento seguro”. M.J.

Wanted:Una razón para levantarse

En esta última semana, en la que fuí perseguido por hordas de garrulos, perdí la sobriedad en el escenario, me metí en mi ataud al amanecer al más puro estilo Keith Richards y amenicé las veladas con mis camaradas músicos a base de panceta "light", me dió por pensar en la razón que elegimos como carburante para darle algo de sentido a nuestras vidas.
Tán sólo disparándome en un pie conseguiría ser diferente a aquellas "armas de casa" cuya excusa para levantarse todos los días y doblarse la espalda es la de hacer la vida más fácil a los suyos o al carnicero dispuesto a complacer con kilos del mejor cadáver a sus clientas o a aquellos músicos que recaudan dinero en favor de los West Memphis 3 o al ejecutivo que especula con la clara intención de aumentar el grosor de su ego y de sus bolsillos repletos de fardos.....yo quiero tocar.Punto y seguido.
Todos sin excepción tenemos una pequeña historia a la que cuidar, una historia que contar o que ocultar de miradas impertinentes e independientemente de la importancia que ésta tenga para el destino de la humanidad es la única manera de seguir bombeando sangre a nuestro corazón. Algo tan pequeño en términos absolutos y tan grande en términos relativos nos permite disfrutar de esa puesta de sol que da la bienvenida al verano, esbozar una sonrisa y mostrar nuestro "middle finger" a los designios de esta sociedad en crisis.

“Crom,jamás te había rezado antes, no sirvo para ello, nadie, ni siquiera tú recordarás si fuimos hombres buenos o malos, porqué luchamos o porqué morimos, no, eso no importa, lo único que importa es que dos se enfrentan a muchos, el valor te agrada Crom, concédeme pues una bendición, concédeme la venganza, y si no me escuchas...VETE AL INFIERNO” El Arnold que todos echamos de menos.

¡Acelera, Germán, acelera!

Gritábamos a nuestro camarada en la furgoneta mientras un sujeto identificado como Luis Co corría a grandes zancadas detrás de nosotros con intenciones poco amorosas.....
Y es que así acabó nuestro segundo concierto del"Rural Tour 2009",un caramelito ofrecido por la Diputación y los Ayuntamientos de la provincia de Segovia y gran generador de anécdotas como la que me dispongo a relatar.
Como consecuencia de la lluvia, aquel día nos vimos obligados a anular el concierto para evitar una desgracia al más puro estilo del "eléctrico" Leslie Harvey.

Lógicamente el pueblo, que ha preparado este evento con mucha ilusión, se muestra decepcionado pero en gran parte entiende que contra el dios Seth poco se puede hacer.
De pronto, mientras recojo cables mezclados con agua y barro, un hombre hecho y derecho se me acerca y me comenta con gran nostalgia: " Cago en dioro, hace treinta años os habríamos roto los instrumentos y uno por uno habríais acabado en el pilón....si es que las cosas ya no son como antes."
¡¡¡Zas!!!, como poseido por Screaming Jay Hawkins y con una dosis de 250cc de estupidez le respondo amablemente: "Gracias a Dios las cosas han cambiado a mejor y la civilización por fín llegó ".Ya está, mi estúpida lengua haciendo de las suyas.

Consecuencia directa: el sobrino del hombre, bien forjado a golpe de mancuerna y sus cuatro secuaces se encuentran con una misión, darle un par de yoyas al chulito de guitarra en ristre y pantalones ajustados.
El alcohol, las ganas de cachondeo, la verborrea cizañera de aquel al que en el pueblo no dejan ni celebrar un gol y nuestro orgullo de trotamúsicos que luchan por dejar de ser el último eslabón de la cadena humana hicieron el resto.

Estadísticas del concierto: dos ruedas de la furgoneta desinfladas por la mano invisible de Adam Smith, el 99% de los lugareños que evitan la tragedia, un precioso pueblo al que no volveremos y un embrague con olor a quemado que nos muestra la salida más rapida en dirección a Segovia.

"Vencer sin peligro es ganar sin gloria" , Séneca.

Rasca a un inglés y encontrarás a un salvaje

El título del artículo de hoy se quedó archivado en mi memoria. No recuerdo el nombre de aquel tipo que estaba sentado junto a mí en uno de esos vuelos baratos de Easy Jet dirección Londres.Sin embargo esa frase,acompañada de varias botellas de vino vacias en su mochila, sigue fresca y clara en mi vida.
Con ella hago referencia al reverso tenebroso de la música, ese lugar que encierra tesoros perdidos en las profundidades de los abismos y a los que la falta de luz mantiene en una oscuridad abisal.
Los focos,el "glamour", las portadas del maldito NME y la Rolling Stone, los contratos millonarios no muestran la cara más común de este mundo en el que la decadencia brilla por su presencia. Miles de vidas tiradas por la borda por culpa de la fragilidad de unos músicos que son niños en el escenario y almas en pena en el mundo real, grandes e imponentes creadores y apenas recien nacidos en cuanto descienden del escenario.
La lista de caidos antes del pitido final es infinitamente más extensa que la formada por aquellos que juegan las primeras ligas y precisamente esa lista, la de los perdedores, es infinitamente más interesante.
"Follow your dreams" recomiendan los pocos afortunados que coronan la difuminada cima."Dream as if you'll live forever. Live as if you'll die today" pregonan los derrotados. Los extremos se tocan en esa delgada linea roja en la que debo y quiero mantenerme hasta el minuto noventa.

"Axl Rose nos enseñó mucho, nos enseñó lo que NO debe hacer una estrella del rock” Jason Newsteed, honestidad brutal.

El demonio existe y es australiano

Por fín.Ha ocurrido.He visto al demonio y no era lo que me esperaba.Tiene pelo largo y principio de alopecia difusa y viste traje de colegial. Además toca en un grupo de rock y se dedica a hacer muecas epilépticas mientras sus dedos cabalgan las cuerdas de su Gibson SG.

Me recorrí 1200 kilómetros y ví a los tipos que hacen canciones rudas, sudorosas, monobloques de tres acordes, de una forma tan simple y tan dificil al mismo tiempo que dan ganas de condenar a tu guitarra al infierno de las llamas al más puro estilo Jimmy Hendrix en el festival de Monterey.
En esta ceremonia profana que es el rock de estadio se dieron cita todos los elementos que horrorizarían a las Tiper Gores y Pilar Salcedos de turno. Las llamas, el infierno en la tierra, las tías con pechos de goma, los clichés de tios duros y dotados de enormes miembros, el sudor y los himnos garrulos despojados de cualquier tipo de adorno.
Sin embargo, y con esto no quiero convertirme en un Carlos Boyero del rock, no hubo la chispa que hace que el público pierda el control y que convierte al rock en una amenaza constante para el pensamiento puritano y reaccionario y se debe simplemente a que el ROCK debe disfrutarse en recintos pequeños donde la gente se toca, se pega por culpa del sudor, se detesta a causa de los olores corporales que emanan de las masas recluidas entre 4 paredes y donde cada nota te hace olvidar que mañana lunes tendrás que lidiar con tu maldito jefe y ponerte esa corbata que tanto te horroriza.

Por supuesto el negocio del papel verde prima por encima de todo y estos cuatro tipos no pierden su valioso tiempo sino es para ofrecer un show más grande, más fuerte y más alto que cualquier otro sobre la faz de la tierra pero a veces no hay que olvidar que un buen espectáculo de rock and roll con mayúsculas no necesita cañones ni fuegos artificiales ni muñecas hinchables.El rock es primitivo, básico, huele a cerveza y a bar, es sólo eso, rock y rollo y por eso nos gusta.

" Ahora somos más famosos que Jesucristo" John Lennon en su papel de tocapelotas y remueveconciencias.

Mike Ness es el nuevo hombre de negro

Me he levantado esta mañana sintiéndome Ponny Boy y al igual que aquel mítico personaje tengo dos cosas cosas en mi cabeza pero éstas no son ni volver a casa ni a Paul Newman sino una resaca de cerveza a 9 euros el mini y el concierto de Social Distortion aún fresco y pateando mis neuronas supervivientes.Y es que ayer presenciamos al que por razones de actitud y presencia escénica es el heredero directo de los Outlaws americanos clásicos.

No quiero dar nombres pero este tipo no tiene nada que envidiar a gente como Hank Williams, Johnny Cash o Weillong Jennings. Lógicamente hablamos de punk rock pero al igual que sin Robert Johnson no habría Keith Richards, sin Hank Williams no habría Sid Vicious y en un infinito carrusel de conexiones llegaríamos en el tiempo hasta Mr Ness.
El tipo en cuestión derrocha carisma y hombría por todos los lados y un cierto aire de tipo peligroso. Se trata de un hombre con el que podrías hacer gran cantidad de cosas menos tocarle lo cojones, aspecto que en el punk rock actual ha prácticamente desaparecido en una escena dominada por los jovenzuelos flacuchos y saltarines.
En un momento temí por la vida del payaso que escupió sobre el escenario en un alarde de "punkrockismo" idiota y os aseguro que durante unos segundos me imaginé a Mr Ness reaccionando al más puro estilo G.G.Allin. Pero no, él está por encima de estas estupideces y continuó lanzando guitarrazos arrancados a su semptiterna Les Paul amarilla y con sus piernas abiertas en ángulo de 45 grados.

Debo decir que llevaba preparado mi cuaderno de apuntes para ver que contaba entre canción y canción, ya sabeis, cosas tipo ...." incluso los tipos duros hacen canciones de amor" o "...bueno, ya hemos hecho suficientes canciones para tios esta noche, vamos a hacer una canción para las mujeres...." Éstas no llegaron y supongo que se debe a la barrera idiomática que hace que muchos grupos reduzcan enormemente sus diatribas entre tema y tema en un pais donde la gente apenas habla inglés, algo que para mí es imprescindible en un concierto.
Después de una hora y veinte yo quería mucho más y esquivando la jodida palmera de la Riviera abandonamos el recinto.Salimos a la cálida noche madrileña y la preciosa rubia que me acompañaba resumía lo visto con su irresistible acento dublinense: " He is a man and a half".

"Hi I'm Johnny Cash" frase con la que el gran Man in Black abría sus conciertos.

Marilyn Chambers

He de reconocer que esta semana sufro de incontinencia verbal y una especia de diarrea dialéctica que no puedo controlar pero es que han ocurrido tantas cosas que me encantaría ser el Dr Octoppus y poder escribir varias cosas al mismo tiempo....Soooo, caballo!!!!
El torbellino ha sido tal que, hoy 29 de Mayo de 2009, 19 años después de que el borracho bonachón Yeltsin fuera proclamado presidente de la URSS y varias semanas después de su muerte, me he enterado que Marilyn Chambers ha fallecido.
Por su culpa me introduje en el porno de los años 80, aquellos años en los que el vello estaba de moda y la silicona y los doctores Pitanguínde turno no habían transformado esa industria en un negocio de chicas creadas en cadena al más puro "Made in China".
En aquellos tiempos me fuí tras la puerta verde, buscando de manera insaciable fotogramas en las que apareciera esa chica que se mordía los labios cuando ella estaba up and coming y disfrutando de las maravillosas tardes de Pamela Ann.
La chica más guapa del barrio se ha ido llena de remordimientos y con una cierta acritud debido a la situación de la mujer en este negocio y a mi me queda solamante su cara de ángel en aquel anuncio de jabón. Rest in Peace sweetheart.

"El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas" Woody Allen

Conversaciones de urinario

Eran las 2 de la mañana y entré en el urinario del Sirocco esquivando ETS y demás gérmenes que te saltan a la yugular cada vez que frecuentas esos lares en este pais llamado España.
Apenas había bebido por lo que me encontraba lúcido y ere plenamente consciente de lo ridículos que son los seres humanos cuando están borrachos y tú no lo estás.
Me dirigí al urinario comunitario y tras desabrocharme los botones levanté la cabeza para observar el rostro del tipo que me acompañaba en la tan necesariamente biológica tarea escatológica.
-¿Coño!- pensé para mis adentros al darme cuenta que el tipo que se sostenía el miembro era Javier Vidal, el músico segoviano.
-Bueno, encantado de conocerte, me llamo Rat y me encanta tu trabajo- exclamé de forma espontánea mientras miraba la punta de mis zapatos Underground.
-Ahhh- balbuceó Javier Vidal con una mezcla de hastio y ganas de darme una ostia.
-Deberiamos darnos la mano, ¿no?...eso es lo que normalmente hacen dos personas que acaban de conocerse- le dije mirándole directamente a los ojos.
Javier Vidal se hizo el sueco.
- Me encanta tu nuevo disco, ¿cuantos llevas vendidos?
En ese momento Javier Vidal me dirigió una mirada de sorpresa y espetó- Apenas unas decenas en los últimos dos meses, no es un buen momento para la venta de discos- e intentó zafarse del cubículo urinario.
-Siempre he querido conocer a un músico- contraataqué-...¿de donde sacas la inspiración?¿ De la vida real, tan sólo te lo inventas, copias y modificas para evitar se acusado de plagio, escribes por la mañana....?
-Ni lo uno, ni lo otro.Tan sólo me siento y disparo al aire hasta que acierto a dar a una de esas musas en toda la cara.....Bueno camarada, hasta la próxima.
-¿Cómo que hasta la próxima? Te invito a una birra y charlamos un rato sobre música- le grité con una mezcla de indignación y sorpresa al ver que caracoleaba hacia la salida como Cassius Klay.
-¿Que pasa que vas de divo por ser músico y tocar la guitarra de puta madre?- le grité mientras me abrochaba el ultimo botón de la cremallera.
-No gracias otro día tio.Adios.
-¿Me estas mandando a la mierda así cómo asi?, le expeté de nuevo intentando llamar su atención mientras salía a toda prisa por la puerta del local.
Me quedé con cara de tonto y dije en voz alta.-Todos los músicos son unos gilipollas-
Me dirigí a la barra y me senté en un taburete.Miré a mi alrededor y me dí cuenta que estaba sólo y el Somebody Get me a doctor de Van Halen atronaba mis oidos.
Grité-Camarero, otra Mahou!!!!-

"Un fan me dijo que el nuevo disco era una mierda.Entonces dudé, no sabía si darle un puñetazo y arriesgarme a joderme la mano que uso para tocar la guitarra o pegarle una patada con mis Nike.Al final opté por un puño"Dave Mustaine

Si piensas en dólares tendrás dólares

Eso le decían los productores de Atlantic al cabronazo ciego de infinito talento Ray Charles cuando comenzaron a ver que la vaca podría engordar y dar leche a muchos y gordos bebés.
Pues en esas me encuentro yo ahora mismo en este estado de post-coito o post concierto en el Festival de Música Creativa de Segovia.Quiero más.
Finalmente los buitres se transformaron en pequeños gorriones y las nubes que amenazaban con reventarlo todo desaparecieron quedándo como un simple recuerdo teñido de rojo atardecer.....bueno, esta mariconada es sólamente para situar la acción en su contexto.

A las 21h, el director del festival, Cris para los amigos, nos presenta y deja caer esta coletilla: " el disco no me gusta pero tenían que estar aquí......."
Joder, gracias por invitarnos al festival camarada, pero de todas las presentaciones a las que he concedido atención en mi vida ésta sería de las más %$&/·$·%..... (hágamos como en los libros de "Elige tu propia aventura" y será al lector al que le corresponderá la elección del adjetivo a asignar) .
Gestos de incredulidad entre el público y a mí se me pone cara de zarigüeya.Eso sí, zarigüeya agradecida porque por fín podría descargar un poco de Rat and Roll sin concesiones y demostrarme a mí mismo que no sólo puedo sino que quiero hacer algo decente, grande sin llegar a desayunar todos los días un "revuelto de egos".
Fué sacar las hachas y proceder a lo que mejor se nos da, tocar sin pretensiones ni prejuicios, disfrutar del hecho de compartir escenario y sentir que el trabajo de tres años toma forma y se traduce en caras de satisfacción que te observan, escuchan, oyen, aplauden, se emocionan y esperan religiosamente a que acabe el concierto para volver a sus casas en la incómoda tarde futbolera del domingo.
Trás hora y cuarto, mis fascias me pedían a gritos volver a los zapatos sin plataformas y yo me resistía a volver a la realidad algo menos agradable pero real, joder, real.Esa realidad donde después de tocar uno se convierte en una "Beast of Burden" y carga la furgo con los músicos, se comentan los intersticios del concierto, se habla con el público, se recogen los frutos del trabajo bien hecho y se abandona el presente para pensar en el futuro a corto plazo donde uno se ve tocando a volumen 11 rodeado de más gente, aprendiendo más para dar más y tocando mejores canciones de la mejor manera posible.
Sólamente aprendiendo,mejorando cada día y dejándo nuestra "confort zone" seremos capaces de desembarazarnos de los peniques que inundan el mundo de la música y podremos sentarnos a descansar cuando seamos viejos.....ha sido un día duro.

"Con tu permiso me voy a casa a tener un ataque al corazón" Vincent Vega en Pulp Fiction.

Little Bastard

.....o el "Pequeño Bastardo" cómo prefiráis.Así definiría mi día vallisoletano de ayer.
Trás años y años encerrado en la topera rodeado de discos y de partituras, de hacer desaparecer mis huellas dactilares por culpa de las transcripciones de Paul Gilbert y Eddie Van Halen, trás atravesar los caminos repletos de trampas y de fieras hambrientas con cara de Super Nanny que suponen el solfeo y las clases de canto, después de renegar de todo el "showbitchness" que rodea al mundo de la música, ayer, 20 de Mayo de 2009 me puse la cazadora de cuero birlada a mi hermana, mis zapatos de 100 euros ,hice un "middle finger" a mi propio reflejo en el plató de la televisión y me lanzé al más puro "Jimmy" Dean hacia el fondo del acantilado en el que se podía leer un luminoso con las siguientes palabras: PLAY-BACK.
Lo sé uno no deja de sorprenderse a sí mismo y ningún músico está preparado para algo así.
3 min 33 segundos inteminables en los que saqué a relucir mi poca presencia y mis muchas ganas parapetado detrás de un micro, una Strato reedición del 71, un retraso de unos segundos en relación al disco que sonaba antes de que yo estuviera listo y miles de espectadores de la región disfutando de este circo ambulante en el que me he metamorfoseado con los años.

Lo mejor, la gente del programa "Tal como somos",a los que envío un Rat Abrazo desde estas líneas y la llamada teléfonica altruista de Oscar Lujuria que supuso mi bautismo de fuego ardiente procedente del mismísimo infierno metálico.Para mí, significó la homologación más grande que uno puede recibir,la ITV del Rock and Roll,un título Cum Laude otorgado por el Vince Neil español y la razón por la que hoy a pesar de estar lejos de la cima del acantilado, mantengo una sonrisa que me corta la cara desde el Lower Side West hasta el Lower Side Oest.
Dívino navajazo metálico.Oscar Lujuria y el playback made my day.Gracias.

"No puedo cambiar la dirección del viento pero sí ajustar mis velas para llegar siempre a mi destino" James Dean aka Dios.

Dieta blanda y Atreyu

Ese es el encabezado del papel en el que he escrito el esqueleto de las líneas de hoy tras una noche larga y sonámbula en las que diferentes ídeas se han congregado en manifestación pacífica en mi cerebro.
Simplemente he estado pensando en aquello que diferencia a los que se proponen cosas de los que se las proponen también sin llegar nunca a concluirlas.¿Cual es la difencia entre aquellos que hacen algo y lo muestran y los que lo hacen también pero no lo muestran?.¿Cual es la diferencia entre aquellos que ni lo intentan y los otros que lo ven, lo intentan y vencen?Todo esto viene a cuento porque cada vez estoy más sorprendido por la poca calidad de determinados músicos de nivel que cuentan con enormes hordas de seguidores y cuyos trabajos resultarían ridículos en comparación con aquellos músicos que no dan el paso y no cierran el círculo mostrando lo que son capaces de hacer en forma de CD o sobre el escenario y mantienen su trabajo en la cabeza o en el fondo de un cajón.

A las 3 y media de la mañana encontré la respuesta más convincente a todas estas preguntas que formulaba al princìpio de esta zarria de blog. Se trata del MIEDO. Ese cabronazo que nos domina, nos atenaza nos deja "comfortably numb" ( como decían los Pink Floyd), nos protege de las llamas del Monte Perdido, nos deja sin sombra y nos reduce a un montón de huesos sin rumbo, sin aire para salir allí y lanzarnos contra el enemigo como un kamikaze, nos empequeñece hasta hacernos creer que somos los dos guardaspaldas enanos de David Lee Roth, los Weehman del siglo 21......Los rebeldes siempre dicen no pero lo cobardes lo dejan todo para mañana, un mañana que de serlo tanto será futuro y un futuro a largo plazo tras el que se encuentra la nada.¡¡¡¡Osémos joder!!!!

"Si de todas formas vamos a morir, prefiero morir luchando. ¡Ven por mí Mork! ¡Yo soy Atreyu!", Atreyu de la Historia Interminable.

Síndrome de Bartleby

Hoy tuve una pesadilla horrible en la que escuchaba todas mis canciones tocadas al mismo tiempo por Yngwie Malmsteen.
Trás despertarme y secarme el sudor de la frente no pude más que echarme a reir por el mal trago causado por la ensoñación y tras echar una ojeada a mi alrededor me tuve que volver a enfrentar con la realidad de mis canciones y lo que es todavía más curioso con la realidad de mis no canciones, melodías que están ahí como partículas en suspensión que no consigues atrapar pero que sin embargo resultan casi reales.Tan sólo puedes cazarlas cuando los buitres dejan de revolotear y se convierten en musas, no antes.
El caso es que últimamente he desechado al menos 50 canciones y en determinados momentos no he podido evitar pensar en la posibilidad de no poder volver a escribir nada, de no ser capaz de dar en el blanco, en la sequia creativa, en el sindrome de Bartleby aquel tipo que decía todo el tiempo "preferiría no hacerlo", en la insatisfacción creativa que se traduce en un cruzarte de brazos y esperar a que pase la tormenta, en la posibilidad de no hacer nada porque la cima es tan elevada que es preferible acostumbrarse a la humedad de las alcantarillas....pero de pronto ZAS!!!, en "toa la cara" alguien me llama y me pide que ponga La 2.
En ese momento aparece el cantante Ivan Ferreiro en plena posesion Raphaelistica y apretando un resorte situado en mi región perienal me recuerda que quizás sí hay esperanza y tampoco lo hago tan mal.
La vida es más importante que el arte y a pesar de no hacer ninguna de las dos cosas demasiado bien no todo está perdido. Hoy tengo una nueva criatura musical entre mis brazos y me siento más ligero y a algunos palmos de las cloacas de esta ciudad en obras.
Gracias Ivan por mostrarme en lo que no me quiero convertir, de verdad, GRACIAS CAMARADA por levantar mis brazos llenos de tendinitis y darme la suficiente mala ostia como para seguir intentándolo a pesar de que en este mundo haya mas Bartlebys que Dylans.
Hats off on you!!!!

"A quien nos llame maricones le pegamos una paliza y nos follamos a su hermana", Poison